Ya tengo güeps

Felonías

2012-02-09T06:10:00.004+01:00

Gallardón, qué desazón, nos tiene desconcertados. Como la cabra tira al monte, pues uno se malicia lo peor, aunque si es el precio que hay que pagar por tener una fiscalía decente, habrá que aguantar.
Gallardón, qué subidón, nos nombra a Torres Dulce, honrado, cinéfilo y decente, que soñaría por estar arrancado de una peli de John Ford, tiene mucho por delante y espero que salga de esta con buen pie, que ya sabemos cómo terminaba el pobre Wayne en sus dos grandes.
Gallardón, qué decepción, no se si se lia por tonto o por listo. Escucho la respuesta a una de las acometidas de la leal oposición. Esa oposición que califica la defensa de la vida como un retroceso, qué cosas nos toca ver en el cuatro reich. Le iban con las zarandajas habituales y el flamante ministro de la cosa le ha contrapuesto el "derecho al aborto" con el "derecho a la maternidad". Esto es como cuando le aceptan a Convergencia y tal lo de las relaciones Cataluña-España, como si fuese entre ámbitos equiparables. Pues el PP de por aquí no para de caer en la trampa del lenguaje. Uno tira entonces de lo de los lapsus de Freud o de lo del lenguage fabrica-mentes de Viktor Klemperer para tratar de explicarse el evento. Pero para mi que es más sencillo: en el fondo les mola.
Pues en esas tenemos a Gallardón, qué felón, olé, que en lugar de decir oiga, usted me habla de supuestos derechos por los que se fulmina (sin posibilidad de remisión) una vida humana y yo le hablo de protección de los más débiles, del primer derecho, el de vivir, aunque sea para terminar diciendo animalada como las que usted proclama desde su asiento. Pero claro, igual salen con lo de que esto confronta y no crea empleo. Puesto a esas, Mariano, jefe, chato, la industria del aborto crea mucho empleo y mueve un pastón, mientras que dar la vida a los desprotegidos es un sucio gasto. Y aquí sólo estamos para salir de la crisis, ¿verdad, majo?

Cualquier día me indigno .

El extintor

2012-02-07T19:15:00.003+01:00

Una tarde fuimos Regi (Regi, si, Regi) y Pablo a la Fundación Tàpies.
Resultaba que estaban de vacaciones en Barcelona, cobijados en alguna casa del monte, sus cosas, tal, una cuadrilla de gente por allí, y me llaman, oye Ndap, que estamos cerca, que pasamos y tal. Vale.

Glu, glu, jajaja, unas cervezas en el adusto verano barcelonés tres marujeos sobre los compañeros y no pocas risas, una especie de fesbuc pero en bien, con amigos hablas de amigos que no has visto hace tiempo, total, que todo está inventado para que se haga de oro un tío en camiseta. Digo yo, cambiando de tema, que por qué los multimillonarios de internet van disfrazados de jovencitos que nadie se cree. Cuanto más les veo, menos me fío, pero en fin.

Vale, estamos de cháchara, damos tres paseos, les enseño curiosidades y terminamos cerca de la Fundación Tàpies. Hace años, les cuento, en las cartas al director de La Vanguardia, que es lo más cateto que uno puede echarse a la cara, se formó una buena porque a alguien le dio por escribir que había un pájaro gigante que sobrevolaba de noche la ciudad. Si, en plan Batman en loquileto. Meses estuvieron cruzándose cartas a propósito del asunto, yo lo he visto en la Barceloneta, pues yo en Tres Torres, es un helicóptero, es mi vecino el jipi bullanguero, y así. Cuando cogieron la antigua editorial Muntaner y Simón la reapañaron y la transformaron en Fundación, Tàpies montó una cosa en el tejado que algún vacilón tituló como el nido del misterioso pajarraco.

Como habíamos tenido una profesora de Arte muy tapisiana, por así decirlo, se nos ocurrió ir allí a sufrir un rato. A mi Tàpies me gusta con muchas reservas, le reconozco hrandes hallazgos, sobre todo en cómo usa las texturas y las transforma. Como saca sensaciones del vertedero, Lo que pasa es que a veces, la sensación que sale de un vertedero no es demasiado agradable, pero hete ahí el riesgo.
Lo cual que llegamos, vimos y vencimos. Pasábamos por la salas uf, juar, joer, buf, tela, yepa, así todo el rato. Y de pronto, Pablo, que se nos dispersa. El tío que se va disparado a un rincón y se pone firmes. Se empieza a tocar la barbilla y a decir, "qué impacto, qué impacto". Esto pasa mucho: que los japoneses, cuando uno se para, le rodean y hasta le hacen fotos. Y en medio minuto, los japoneses mirando a Pablo, "qué impacto, qué impacto", que contemplaba absorto un extintor colgado, todo hay que decirlo, muy a trasmano, que aquello llega a arder y a ver quién es el guapo, japonés o no, que lo encuentra.
Pablo, anda, vámonos, que aún los van a sacar de aquí a gorrazos. Es que me ha impactado, decía el tío.

Cuento de Navidad para una fría tarde

2012-02-02T19:09:00.007+01:00

Estaban los tres mendigos donde siempre, en el primer escalón, hablaban en voz alta y se movían con la mísera lentitud del que no termina una borrachera sino con otra. El paquistaní que se les acerca. Era un ejemplar de mucho cuidado, alto, muy alto, fuerte y con bigotón. Y silencioso. Les tiende una serie de bultos. Toma, por vosotros, ten, o algo parecido. Qué pasa tío, gracias hombre, colega, le responden los tres, lentamente, pausados, indolentes, quizá un poco moribundos, como todos, pero más y sin darse cuenta. Eran galletas, latas, dulces, cosas del supermercado. Imaginé que sería lo que estaría a punto de caducar, cajas rotas, imposibles de vender, las latas de tomate con bollos, cosa de los de Bruselas, pero aún apetecibles. Eh, tío, tómate un trago con nosotros, hombre, le alcanzó a decir uno mientras le alargaba el cartón de vino. No, mi no bebe, gracias amigo, le respondió el paqui bigotón. Y se fue de vuelta a la calidez de su súper, el alivio de los desvalidos, según.

Esto, qué cosas, sucede en una especie de pequeño pórtico de la calle de la Virgen. Y aún hay tontos que dicen que los milagros no existen.

¿Alguien tiene suelto?

2012-01-31T20:01:00.004+01:00

Porque, claro, estamos un poco congelados como las percas, por lo del invierno y lo de los duros de Europa y todo aquello. Que ya sólo hay dinero para el fútbol y para traducir no se qué de los juzgados, que no se yo, pero en fin.
Y van unos fulanos y ponen a la venta un cuadro.

Son estos señores de aquí, que por una pastita le han puesto el "Se vende" a esta bonita pieza de mi poco admirado Picasso. Mira que he echado yo pestes del tío, pero es que la he visto y me he quedado boquiabierto.

Yo lo recuerdo así. Así, así, casi igualito. Qué bonito.
Pues eso, si alguien tiene suelto, hacemos un apaño.

El mes más corto del año

2012-01-30T21:30:00.004+01:00

Yo diría que ya lo he comentado otras veces, pero como la legión de incrédulos sigue ahí, lo repito, más alto, más rápido, más fuerte, lo que sea: enero es el mes más corto del año. A mi se me ha terminado sin darme ni cuenta. Si no fuese por el extracto de la Visa, yo diría que ni nos lo pusieron en este año de rebajillas...
Y encima febrero, que viene crecido y con aires de grandeza. Febrero es el mes de los chulos. Al menos una vez de cada cuatro.

Juliet

2012-01-27T16:16:00.001+01:00

En el apeadero del autobús, ayer, qué más dará cuándo, una mujer abrazada a sus papeles, una carpeta el cartapacio el ataché, algo, y un libro, Juliet, desnuda. La hermandad de los lectores, pienso yo. A mi me ha encantado. ¿Si? si. Lo devoré, porque Hornby me gusta bastante y en este libro lo borda. Pues si, es muy entretenido. Es más que eso. Me gastan bromas con el personaje. A la que me pongo a hablar de que si cuando a Roger Waters aquel tío le abucheó y el le echó un escupitajo, que si fue la idea primera para escribir El Muro, que si había pensado hacer el concierto entero detrás de una pared, que si Wright fue el único en ganar pasta en la gira, porque estaba como músico a sueldo, o que si hay una cita de Money en lo de los críos de la escuela, me dicen "Juliet, Juliet". Me encanta hasta el título, tan fascinante y tan evocador, Juliet, desnuda, un hermoso nombre para una cinta de caset. Sabe, ¿no?, las cintas de caset.
La mujer mira a la nada y apretuja el libro, los papeles, el ataché. Espero, pero no lee. Eso será que no le ha atrapado. Juliet y la indiferencia.
Saco mi libro, que es otro y leo. No lo entendería, creo.

Lo que leo

2012-01-25T21:00:00.008+01:00

Leo hoy, de pasada en algún sitio, que ha muerto Angelopoulos.
-¿El del Panathinaikos?

Resulta que Theo Angelopoulos, el director de cine griego, iba por el puerto, el del Pireo supongo, dando un paseo, no se, y un tonto en moto le pilló. Le debió dar una castaña de aúpa que le dejó malherido. A resultas de las heridas, falleció después en un hospital de por allí.
-Eso es por los recortes.

Angelopoulos estaba entre el tostón y lo sublime. Yo le he visto pocas pelis, pero me quedé pegado a la silla con dos de ellas. Una peor y la otra mucho mejor. Con La mirada de Ulises se me cae la baba hasta acordándome.
-Pues en Megaupload ya no habrá quien la encuentre.

Trataba sobre un director de cine estadounidense de origen griego que se embarca -y nunca mejor dicho- en un viaje por los convulsos Balcanes de los 90 tras el rastro de la primera película filmada en esa trastornada península.
-Ah, si, Angelopoulos, el escolta de la Zibona de Zagreb, si.

La película se traslada por un territorio fantasmagórico, como el mar del propio Ulises y transita por una Albania en descomposición, la agitada Grecia y hasta una escalofriante Sarajevo que se convierte en la capital de los ciegos. No es cine de narración convencional, es mucho más de impresión, más pictórico y sonoro -excepcional banda sonora, por cierto- sensorialmente emotivo. La hermosura inteligente y estimulante.

Ayer, a la vuelta, pegué una foto de la destrozaba biblioteca de Sarajevo y hoy me acuerdo de la tarde en el Cine Maldá donde me quedé boquiabierto viendo La mirada de Ulises, del pobre Angelopulos. Me acuerdo de esto que linco, lo de la traductora chiquita, que tanto gustó en su día. Y de tantas conversaciones sobre Angelopulos, Ulises, las cinéfilas y tal. Las sillas del Maldá. A mi, al final, me gustaban. Si podéis, no os la perdáis.

-Y esto, ¿no era mejor tuitearlo?

Atrasados

2012-01-24T22:04:00.004+01:00

Iba a darle a la tecla, pero antes me ha parecido apropiado pasarme por el vecindario a ver qué. Bueno, el vecindario ya no es lo que era, la verdad. Mucha casa desvencijada y musgo por doquier, que también es bonito. Y hasta navideño. ay, qué lejos, la Navidad, ¿alguien se acuerda? Pues hace quince días largos, en fin.
Total, que me he liado dejando unos comentarios pro ahí y ahora se me han difuminado las ideas. Tenía pensado una cosa sobre San Francisco de Sales, el pobre, patrón del periodismo, jo qué tropa, vamos, hoy que la agencia Efe del sin par Grijermo, chorizo, chorizo, pero al menos culto, ha hecho del off the record arma arrojadiza contra un obispo, todo sea por quemar conventos, que esto mola, pero creo que no se lo merecen.

Una buena foto de un buen periodista. Gervasio Sánchez,
la bibioteca (destruida) de Sarajevo.

Vamos recuperando el tiempo y calentando el teclado que aún queda tinta en la recámara.
Seguimos.

El examen

2012-01-10T22:40:00.004+01:00

Escucho en la radio que un tal Lorenzo que anda en moto por cosa del trabajo, porque es corredor, no mensajero del telepitsa ha aprobado el examen de conducir la moto. El teórico.
Bueno.
El asunto, la sustancia, o sea, es que este tío ya ha ganado dos campeonatos del mundo de su asunto, por correr como alma que lleva el diablo, delante de una panda de italianos con yamajas o ducatis o lo que sea. Vale.

El tal Lorenzo se significa en lo de las carreras porque tiene un punto chuletilla que pone de los nervios al personal y porque es muy bueno. Este, cuando ganaba, que sera la tira de veces, se agarraba una bandera española y la paseaba por Brno, Suzuka, que, curiosamente no es la mujer de Suzuqui, o por donde fuese. A mi eso me parecía un detalle curioso, aunque un poco raro, que las banderas sólo se ondeen para lo de los deportes, que es una reminiscencia de lo de las guerras antiguas. Pero seguía con el Abecé cultural, que es de lo más entretenido mientras de dan al tubo de escape.
Un día me rebotó el chuletilla porque, tras darle un baño a los perseguidores en Montmeló, tras pasar bajo la banderola de cuadros y montar el numerito, cuando se fue a dar la vuelta de honor, se nos hizo unas pocas de cagarrinas en el mono ese que tiene tanto parche y tanta marca, qué tormento con tanto pespunte, criatura, y, supongo que aconsejado por alguno, decidió que mejor no sacar la bandera, por no ofender, que es que hay gente pa to, que empiezas con eso y terminas poniéndole la nuca a Otegui para que no le den el Nobel de la Paz. Eso no, jolines.
Luego, como no es tonto, Lorenzo, se medio disculpó, ya nos entendemos, pues si, chaval, pero hay que echarle pistones a la carrera y a esto también, majo. Oye.

Lo cual que terminaba el asunto con una reflexión del propio Lorenzo. Por lo visto dice que a él le da miedo tener el carné de conducir motos por la vía civil, como si dijéramos. Dice que él sabe correr, que si coge la moto, lo que le pide el cuerpo es darle a la matraca de lo lindo, así que, como en lo normal, eso no, pues había preferido no sacarse el carné para correr sólo en los circuitos.
Y me ha parecido de una brillantísima lucidez como el Jorge Lorenzo, rey de los circuitos ve el peligro en su destacada habilidad. Supongo que estará dando el paso, le queda el práctico, de cambiar los laureles de la victoria por el perejil de la normal sensatez que le deben llevar a uno por los caminos. Y creo que hay que reconocérselo al tío. Pero advertirle: ojo con los examinadores, que son muy suyos. Y pégate la L al casco!!!!

Hola

2012-01-03T21:26:00.005+01:00

Hola, feliz año, tal.
Que este año sólo pude ver a un poco del RicardoMuti de los valses, que tenía cara de picador del tren y llevaba un esmóquin de grises un tanto imposible, que aquello parecía un tugurio chungo de los bajos fondos del off Las Vegas. Eso si, el tío se lo pasó de fábula. Bien, oye. Menos chinos que otros años, vale. O con los ojos como platos, esto es, camuflados, no se.

Santiago Amón era comentarista habitual de Antena 3 de Radio. Esto se lo cuentas a Escolar y se le riza la barba.

Leo hoy, ahora, o sea, que el año nuevo o los Reyes le han dejado carbón a Roures y a su, llamémosle, periódico. Pena no me da, que esto es cosa del libre mercado: sales juegas y ganas o pierdes y ya está. Lo que me dio pena fue en su día el cierre del Diario 16 (un poco plasta, no lo negaremos) el de la fabulosa Antena 3, la buena (la mejor) o hasta de El Independiente (una prensa donde la variopinta opinión era lo mejor, vivir para ver y para beber). Que se la pegue Público debería de ser lo normal. Lo raro es que haya sobrevivido un mes y diez días a su mentor, un tal Zapa... ¿cómo era, Fernando?

La canción

2011-12-30T23:33:00.004+01:00

Se acercaba el mendigo que parece Buffalo Bill a su esquina. Ya tenía el plato, la sillita de tijera y los bártulos puestos. Cruzaba la acera y andaba canturreando, no muy fuerte, es de noche y vaya usted a saber si aún hay alguien durmiendo. Voy por la carretera a cárcel de Pamplona, por robarle a Zapatero la cartera y a los Reyes la corona.

La chica del metro ya ha llegado al trabajo.

Feliz Navidad

2011-12-25T18:55:00.002+01:00

Nochebuena

2011-12-24T18:12:00.004+01:00

Feliz Navidad amigos y vecinos

Para bailar y cantar, la sala noble, al fondo hay sitio.
Y para más información, el FestivaldeBelenes, claro.

Las deudas

2011-12-21T21:43:00.003+01:00

En las portadas de hoy, había Rajoy por un tubo. Se ha destacado bastante las fotos de varios medios, entre ellos les Mundo y La Vanguardia con el éxtasis de Leire Pajín entre el saliente y el entrante, cosa que nadie entiende. Entender a Pajín, en fin. Mucho mejor la portada de La Razón, o mejor, su foto, con el borroso etarra (lo del "pro" es un poco de cogérsela con papel de fumar, así que aquí por lo claro) pirándose del Congreso ese del que va a sacar una jugosa pasta y que a la vez desea demoler. La pego aquí.

Desquiciado el titular de la prensa bien pagá por la Generalitat, esa que nos robará un euro en los gelocatiles para pagar las "embajadillas" (39 millones de euros en el nuevo presupuesto por los 35 del anterior. El Punt Avui o uno de esos afirmaba que Rajoy gobernara "sin Cataluña" porque los mercachifles de CiU han votado que no. Los catalanes del PP que han votado, o han votado que no o no son catalanes. El racismo catalanista es así.

Y mañana más.

Los botones ya

2011-12-12T18:17:00.004+01:00

La Dulci, que es muy suya, me anda tocando los botones con lo de la nueva entrada. Criatura, que uno da pa lo que da, y entre esto, lo de más allá y el beleneo, pues tira, ay ay.

Fernando Alfaro, el surfin' bicho trabajó en una gasolinera. Qué tío.

Lo cual que ando en lo mío, tralará, juar qué fresquico, las cosas de lo invernal, leyendo a Umbral y disfrutándolo y con las postales compradas en los cuáqueros que me parece que una vez puse una cosa de ellos o igual no, pero que se la merecen lo más de lo mas, ay. Eso, las postales. Y los belenes. Y las güepadas. Y hasta la sala noble. Jolines, que a ver si el espléndido mugriento que se marcha ahora me podría apañar una buena jubilación. O un negocio en la gasolinera.
Ay. a los belenes, torpedos

Palabras, usos, bancos y abusos

2011-12-02T22:54:00.001+01:00

Oigo, mucho tiempo después, de casualidad un trocito muy pequeño de No es un día cualquiera, de Pepa Fernández en Radio Nacional. Resulta que cojo el final de una sección sobre lenguaje en la que preguntan al personal sobre una palabra que podría estar en desuso, para ver si ha quedado desfasada a se sigue manteniendo. Al oír el chundachunda de la sintonía, dilato la entrada en la ducha y escucho. Tatachán, la palabra que proponen es "encerado". ¿El suelo encerado? Normal, estos están tontos, la ñoñería de Pepa les ha reblandecido el cacumen. Pero no, se refieren al encerado como pizarra. A Pepa y a RNE le cojí ojeriza sobre todo desde el ERE que terminó con los últimos clásicos de Radio 3 y que sacó por la ventana a Aberasturi, por ejemplo, mientras se mantenía la suculenta colaboración con el ideólogo Forges, el pesado pelota de Ïñigo, con Álex Grijelmo, director de la Agencia Efe de siniestra mano o Giusto Maffeo italiano corresponsal que se encarga de llevar el agua a su molino en la revista de prensa.
De cuando Pepa disimulaba algo más y daba voz a alguien no tan de la cuerda, o sea, de cuando era oyente alterno con las mañanas del gran Rafa Sánchez y los curas de la COPE, recuerdo que juzgaron la palabra "acerico". Acerico. Pero qué preciosidad de palabra. Desde entonces, la uso siempre que puedo y me fijo cuando la encuentro en un libro. Recientemente, el mes pasado o así en uno de Luis Mateo Díez, que no es moco de pavo.

Encerado y acerico. Qué bonitas.

Cojo esta imagen de aquí, proyecto encerado, una de las pocas referencias que he encontrado a la pobre palabra. A ver si tendrían razón...

Oigo por la mañana la nueva campaña de ING, ese banco tan chorizo que quiebra en Holanda y que aquí se deja un pastón en anuncios para embaucarnos con su Cuenta Naranja, que paga menos que la de iBanesto y rentabiliza menos que las del Popular. Desconfiad de ING, que aún no nos han perdonado lo del Conde Duque.
Total, que los garrulos de ING, que el otro día fomentaban que fuésemos más idiotas desaprendiendo, a ver si así nos cuelan los libros de caja, ahora quieren liquidar palabras como equinodermo, inane y mayéutica.

Pues avisado queda todo el que por aquí pase: ojo con ING, inanes espabilad no sea que por no darle a la mayéutica os coloquen un pufo que os haga ver las estrellas, figuarad, celestiales o equinodermas. Ellos se lo han buscado: que sean, pues, el acerico de nuestras críticas, lo traigo a este, mi encerado, y aquí lo lo escribo.

Mañana, mañana

2011-11-28T21:20:00.004+01:00

Ay, qué lío, que hace dos días que podría haber actualizado el chiringuito, pero es que por mor condemor de las circunstancias -básicamente el escachufle del rúter castañón- voy pillado. Resuelvo esto tal que así y nada, que atentos a sus pantallas que prontito me vuelvo a poner al pie del cañón.

Si pones "mañana" en el buscador y le das a las fotos, salen unas cursiladas que tiran de espaldas, así que he preferido poner "res nullius" y aparte de una panda de macarras, me ha salido esta estampa, que también tiene tela. Y patillas. Qué cosas, cuánto tiempo libre, si.

Hace unas semanas, más o menos

2011-11-15T04:54:00.000+01:00

O es que ahora nos vamos a poner pejigueros -pejiguero, hermosísima palabra- con lo de las semanas, que cuando empiezan o terminan, ahora que España es discutida y discutible y el sexo de los ángeles se decide según o seguna, erizos y erizas.

Que me termino de leer el libro ese que ha hecho Loquillo, porque le oí en una entrevista, en la que decían que escribía muy bien, que lo de crónica barcelonesa del tardofranquismo y que me gusta su aire de chulería fatal. Pero el libro es una pataleta de postadolescente, no demasiado bien escrita y fascinante en su candidez. Loquillo va de duro y se queda en entrañable y previsible como cualquier pandillero de imitación. Busco el equivalente de Sabino Méndez, pero está ya descatalogado. De ese tiempo y estilo, lo de Jiménez Losantos es mejor y lo de Boadella, su Adiós Cataluña es una verdadera maravilla. Pero qué bien escribe el tío. Dejad ya esto e hincadle el diente. Estupendo y estimulante.

Habla con tu ordenador

2011-11-13T20:17:00.001+01:00

En11al estudio un jugó es el suyo un no son ni porque uno es un riesgo conseguido un los numerosos debido tiene cerca los cedidoRamón y uny escribir no ser una redactadauna entrada y nueveunlos Tesobonos en los órgano deòr o como entonces no le temas abordadosnuestrofue un lunes uno y algún micrófono de un nuevo deletrear wy 1 1 8.

Hola dragón al parecer en este ordenador hay micrófono desconocido hasta ahora gran amigo no lo es un gran amigo de su boquilla es un cotidiano que por su boquilla cuenta lo que escucha o será que es un bocado.

Bocazas expresó que.

Esto es lo que es. Centronorte del resumen semanal con el dragón para contar una única entrada interesante de esta zona de esta semana la historia del mamut y de las fotografías en blanco y negro pero de repente he descubierto que el ordenador empezaba vivir sólo como si se hubiese vuelto loco. Dijo escribir no vivir en un extremo que tenga vida propia.

A lo de los mamut comentaba listo en la prensa el traslado un helicóptero de un rinoceronte desde un lugar a otro en un país africano para protegerla de alguna cosa no tengo muchos datos pero el asunto está es incapaz de entender ni una palabra es tan raro el asunto de mover rinoceronte sin helicóptero otro sitio a mis hijos en los pilotos de minería lo ileso.

Lo ileso lo ileso.

Deletrear el de Hugo cu un y el deen o. La parte

Lo dejo. En la sala noble un video musical sobre un único estudio una noche implementando{Escape}( el link lo pongo a mano porque me siento incapaz de explicárselo a este fumador tumbado tumbado como tumbado pero concentra al comienzo con cercaz estoz) en.

Está pendiente también el asunto del festival de Belén festival de Belenes( Este dictaminó como mano) estén en también lo pongo malo) (estéril estéril es deen fin también no, mano feliz) el estado

El Izamal a todos feliz semana a todos y sin es un dragón por la calle si no hay un bravo por Lacalle y de un dragón por la calle no le cae ni una palabra nórdica es ni una palabra. Final

El elefante recurrido

2011-11-08T17:40:00.004+01:00

Esto me parece que una vez ya lo conté, a propósito de Marichalar y su estilazo, que en una cosa de esas tipo test de Proust o de Mallarmé o uno de esos, me preguntaron qué animal asociaba a la elegancia. El elefante. Se rieron las tripas, pero es que a mi me parece un animal hermoso, tranquilo, bello y con clase. Ele elfante es el dandi de la jungla, un sitio bastante rijoso lleno de gorilas okupas y de hienas con mala uva. ¿Y la garza? Nada, nada. La garza sería como Pitita Ridruejo, por decirlo así, elegante, vale, pero un poco fácil. con esa percha de flacucha agarrada a un Dry Martini y diciendo Umbral, qué cosas tienes, mientras Umbral le miraba los muslos un poco magros, que no lo termino yo de entender, pero en fin. El elefante es elegante y es dandi como dandi sería Chesterton, ahí con todo su tonelaje, diciendo esas cosas tan ingeniosas y buscandose todos los charcos para meterse de patas. Al elefante le elogio una cosa contraria a Chesterton, que paradojas de la vida, yo creo que él si debería de tener: la vocación por la tranquilidad. El elefante es paciente. Tranquilo, calmoso, hasta pachorrón. Pero a la vez, qué mejor ilustración para la locura que una elefanta loca. Ya, vale, sexista, pero ¿a que tengo razón?

La estampa es de aquí. Bricomanuales, no os lo perdáis.

Todo esto, me dirá algún rompepiernas, está mediatizado -porque además de rompepiernas será un poco cursi, tan poco dandi, ay- por la influencia de esa lacra de Disney. Y en eso tendrá razón. En lo de la influencia y en lo de la lacra. Yo siemptre he dico que el Disney clásico es para adultos. Y en ese sentido, excelente. Pero para los niños, terrible. La cárcel de la mamá de Dumbo, la muerte de la mamá de Bambi, el bosque de los árboles que se transforma, lo de la Cenicienta, la bruja chunga -claro, bruja, joer- de Btrancanieves. Puro terror del que uno sueña y suda tinta, ay. Los elefantes dandis.

La cosa viene por la cría de mamut que han encontrado en no se dónde, de un mesecico sólamente, y que andan estudiando los de la ciencia. La vi en la tele y me pareció una ternura de criatura. Veinte mil años de viaje a través de la historia para enternecernos. Eso es cosa de dandis, nadie me lo puede negar. Y las garzas, distintas, pero también.

Las autonosuyas

2011-10-31T20:55:00.003+01:00

El sábado publicaba el ABC una carta de Mingote al director del periódico, que por su interés publicaban para que nos perdiésemos ni gota. Está feo lo de ir leyendo la correspondencia ajena, pero, para evitar sustos, mejor así. En resumen, que Mingote, que ya hace tiempo dejó de usar pantalón corto, le pedía al jefe que si acaso, mejor bajaba el ritmo, que tampoco era cosa de abusar. Son noventa y dos añazos de lápices y arrugas, lo que no está nada mal. Para ir pasando, ha dicho que dibujará algo y que repescará viejos chistes ue considere vigentes. En cincuenta y tanto años en el ABC ha más de un chiste al dia hay dónde escoger.
Ando, desde hace alguna feria, hincándole el diente a los libros de Mingote que se pueden ir encontrando y la verdad es que los asuntos se mantienen y que, cuando hay talento, la viñeta está más fresca qu8e una lechuga. Que una lechuga fresca, que también podría estar pocha, pero no es el caso. Y para muestra un botón. El chiste.

Los chistes de Mingote que llevan niños me gustan especialmente. Les dibuja tiernos, con cara de pan y el colmillo dulcemente afilado. Las nenas son una delicia, y más listas que el hambre, y los nenes de flequillo y gorra no dejan escapar ni una. Ese castillo, a medio camino de paisaje castellano y de verano fugaz. Y el colorín, que con colorín queda muy bonito.
Venga, Mingote, que hay mucho trabajo por delante.

La semana

2011-10-23T20:12:00.004+02:00

Estaba lo de los resúmenes semanales, pero últimamente, con lo poco que nos prodigamos aquí uno y el vecindario, que resulta complicado.
A tenor de como terminaba la semana en lo público, mejor ir a por la siguiente a ver qué nos espera.
Así que mucho ánimo y mucha diversión, porque el lunes nos puede sentar fenomenal. O no, pero como eso no sabemos, habrá que confiar a ver qué pasa.
No se, un cuadro y a ver qué tal nos va.

Es de Emil Nolde, un viejo amigo que me regaló una historia, más o menos..

Ni olvidamos ni olvidaremos

2011-10-22T05:51:00.000+02:00

Cómo él lo ha dicho mejor que nadie, lo copio aquí con admiración, respeto y compasión. Y ojalá llegue al Senado para que al menos haya una persona decente en ese lugar. Si yo pudiese, le votaría.

Diego, hijo, tu muerte no fue en balde. Lucharemos hasta el final para que se haga justicia, por ti y por las 858 víctimas del terrorismo. Nosotros hemos puesto los cadáveres encima de la mesa y ellos pretenden que tú tengas la misma consideración que los propios terroristas. Eso no será así. Sería la derrota de la justicia humana: equiparar al verdugo con su víctima. Tú, hijo, defendiste, junto a centenares de policías, militares, jueces y ciudadanos caídos, la Ley, y por eso te mataron. Diego, te mataron sólo por ser un Guardia Civil, por cumplir tu deber. La única guerra es la que ellos mantienen contra la democracia. Diego, por la dignidad y la justicia, no vamos a claudicar. El fin de ETA será real cuando entreguen las armas y pidan perdón por el dolor causado, y cuando asuman su responsabilidad moral aquellos que les han ayudado políticamente con total impunidad. Diego, que sepan todas las víctimas que los que estamos aquí seguiremos luchando para que su memoria no se pierda. Me presento para senador en el último lugar por las listas de Guipúzcoa, que con tanta valentía y generosidad me ha ofrecido en Partido Popular. Si alcanzo esta responsabilidad, lucharé por vuestra memoria, para construir un mausoleo en el corazón de Guipúzcoa, con un fuego permanente, con tu nombre, Diego, y los de todas las víctimas asesinadas a manos de ETA. Para que viváis siempre entre nosotros. Porque, hijo, ni olvidamos ni olvidaremos.

Antonio Salvá

PD: La Razón ha estado fenomenal.

Menuda tarde

2011-10-20T21:04:00.007+02:00

Menuda tarde llevamos.

Resulta que la noticia del día de pronto se trastoca cuando aparecen os fulanos leyéndonos el programa electoral. El de la coalición Eta-Gal. La verdad es que esta milonga ya nos la sabíamos. Hasta la sabía el golfo de Kofo Annan. El que peor ha quedado es miamigo Tony Blair, apuntándose al final y de tapadillo y ahora arrastrándose como una babosa. Joer, Tony, con lo majo que parecías, ¿cómo te has vuelto tan idiota?
Sale Rubalcaba con un hipido porque se acuerda de las víctimas y tal. Bueno, hace días, cuando le hacía la claque al jefe del Gal, -González, Felipe- no se acordaba de nada. Ni hay pruebas ni las habrá. De la coalición Eta-Gal le van a cascar al malvado Patxi en toda la cresta, a los bienpagaos del Peneuve bienpagaos pero sin votos, y a los muertos en el cementerio. Y Zapatero, por fin, podrá ser Nobel de la Paz. Lo que va a chulear en la logia, yo, como el negro, olé con la conjunción planetaria.

Eta-Gal ni devuelve las armas, ni pide perdón ni se arrepiente y condiciona su supuesto guardar el trabuco si hay negociación. A ver, un paso al frente el idiota que se crea esto. Porque, idiotas silenciosos, a quién se le ocurre lo que pasará si un ministro del Interior decente dice que tururú, que al que trinque con la goma dos lo mete en el talego, que reanuda la dispersión y que da orden a la Fiscalía de bajarse la toga para volver a perseguir a los malos en lugar de violar las leyes para regalarles el perdón.

Quien quiera olvidar que olvide.

Hasta esa hora estaba yo con lo otro. Lo de la Otan.
La Otan, aliada con una cuadrilla de salvajes islámicos, se puso a bombardear un régimen legítimo -asqueroso, pero tan legítimo como la Onu que lo había reconocido. De la heroica acción de la Otan en la que los españoles hemos participado muy activamente hemos tenido de todo, pero de nada nos hemos enterado. Jolines, en Irak todo eran "muertos civiles", pero en Libia ni uno.
Total, que por cambiar los contratos de Libia con Italia -y con Repsol, Brufau, La Caixa y tanto golfo- por los de Le petit poin Sarkozy, les regalaron una ración de pepinos de mucho cuidado, Lo de la exclusión aérea esa que consistía en bombardear ciudades. Qué penica que los del No a la guerra estuviesen de quinceeme y no dijesen ni mu de esta barbaridad. O será que las ratas no hablan. En fin, que hoy, gracias al fiel aliado occidental -cada día me convenzo más de que Obama es el infiltrado-, los asesinos integristas han apaleado a Gadafi y le han ejecutado, lo mismo que a los negros que iban atrapando, que la portada aquella del ABC aún se me aparece como la imagen del terror puro, el mal, el Diablo, vamos. Que no existe, pero que hoy se está pegando unas risas a nuestra costa.

Menuda tarde.

PD: oigo que la Otan se reúne mañana y que debatirán si siguen para mantener la seguridad. ¿De quién?

Me quedo de piedra

2011-10-19T15:53:00.005+02:00

Oigo en la radio, a primera hora la noticia musical del día, por así decir. En el informativo de la Cope, antes de que empiece Buruaga hay un locutor, Enrique Campo, que apuesta por una fórmula interesantísima. Se trata, de 6 a 7, del resumen informativo habitual y el avance de temas para la jornada, el tiempo, repaso a las cabeceras, con una simpática ojeada a las regionales, con aire de magacine que resulta muy efectivo para lanzar a los oyentes madrugadores hacia el informativo potente. Me gusta.
Entre sus secciones, a eso de las 6.25 suelen poner una cancioncilla para ilustrar una supuesta noticia musical. Suele ser alguna chorrada de las habituales cantante-pedorras cuyas mayores habilidades musicales se sitúan, geográficamente hablando en los muslos, por no perder del todo la elegancia.

John Squire, además, pinta. Esto ya lo he comentado por aquí. Pero es que es muy bueno, el tío.

Hoy, sin embargo, en lugar de la tontuna, oigo una canción de los Stone Roses. Quince años de la separación del grupo. Hombre, una cosa es magacine y otra tener una noticia tres lustros en el frigo. Pero no, hay noticia. Los Stone Roses se reúnen para una gira. Y cuenta el asunto.

Hace unos días fallece la madre de Mani, el bajista del grupo. Al funeral acuden los otros tres Stone Roses para acompañar en el trance a su antiguo comilitón. Como suele pasar en estos asuntos cardiaco-musicales, en la ruptura hubo tensiones y hasta alguna antipatía, cosas de celos y chorradas discogáficas. Las dos estrellas del grupo, el cantante y el guitarra, eran demasiado para aguantarse.
La cosa es que, los sentimientos a flor de piel y tal, la charla, el canapé, una copa en memoria de la madre, que en Gloria esté, un abrazo, tu prima sigue igual de maciza, yo qué se, a uno de los antiguos jóvenes tarambanas, veintitantos años después, le da por decir ¿y si nos volvemos a juntar? Yo es que me lo imagino. El cruce de miradas. Si Squire dice que bueno, yo digo que vale. Si Brown dice que vale, yo digo que venga. El pobre Mani, triste pero alegre, porque las despedidas son tristes pero la cordialidad es alegre. el batería -hubo dos, así que no se cuál sería de ellos- haciendo de batería, chisposo e insustancial.
Venga, ¿va?, pues va.
Y allá va. Ni se fechas, ni sitios ni nada, peor apuesto a que será a lo grande, a que habrá material nuevo y a que, a poco que pueda, estaré allí para volver a disfrutar de su arrolladora música. Un torbellino musical a cargo de unos fantásticos músicos que, cuando se alargan, se rockean y se sinfonizan son lo mejor que uno puede escuchar.
Ya veremos, si Dios quiere.
En la sala noble pego algo, para ilustrar.

Cosas de aviones

2011-10-10T04:50:00.001+02:00

En un blog que me gusta mucho llamado Enmadrid -con ese nombre ya lo tiene casi todo ganado- su autor reflexiona sobre la crisis en España y la compara con lo que pasa en una familia cuando está formada por una cuadrilla de manirroros. Como está muy bien, animo a que, ñana, le deis al linc de antes. Y mientras, como a mi si me han parecido muy bien invertidos esos duros, os dejo aquí un par de fotos de mi admiradísima Patrulla Águila, los mejores de los mejores.

Teleñecos

2011-10-07T06:26:00.002+02:00

De los premios Nobel, en general, hay que desconfiar, mayormente si se consulta la nómina de joyas engarzadas que ilustran sus blasones. Hasta la perla negra, o más bien tirando a gris del pacífico Obama, menuda tela, ha habido de todo, y casi todo cuestionado, al menos lo más populachero, o sea, lo de la paz y lo de los libros, que o me metería yo en harinas fisicocuánticas o en tejemanejes celulares y biorreceptóricos parecidos.

La cosa es que han dado un premio a uno que ha dicho algo del Universo, lo cual suena bien, que tiene cara de telecñeco. A mi me gusta la gente que tiene cara de teleñeco. Saul Perlamutter, si es que podría ser un teleñeco movido por Chiquitoooorrr. Lo pienso y me parto y me expando, como el universo, oye.

Miguelón

2011-10-04T19:38:00.002+02:00

Me está enfadando mucho, y esto es volver por la puerta grande, un anuncio que lleva dos días tostándome en la radio a propósito de los jetas de ienegé, un banco holandés que anda noqueado en su Holanda natal y que aquí no deja de gatsarse los duros en anuncios. Claro que la tele también ha de vivir, O no, pero eso da para otro mosqueo.
La cosa es que el eslogan, que es como una idiotez que se repite mucho, se centra en una idea, por ser generoso. Desaprende.

Hombre ya, con lo que tenemos en el asunto académico, los analfabestias que nos pueblan y nos rodean, los gansos que con gobiernan, los currículums de ciencia ficción -siempre me acuerdo de Pablo y su gran hallazgo: el ridículum en lugar de currículum- sólo nos faltaba que esa cuadrilla de torpes gestores de los duros, que cualquier día han de echar el cierre aquí, nos animen a "desaprender". Claro, es lo que le faltaba a esta sociedad de vagos y desnortados, de bobalicones y caraduras, que nos idioticemos aún más, no sea que nos de un arrechcucho de chispazos grises y nos los ventilemos a al checa, esto es defenestrándolos a toditos todos, uno por uno. Defenestración, qué bello palabro. Una vez alguien se quedó a cuadros cuando solté lo de defenestración. Jo, vaya cosas sabes. Por eso me va tan mal con ING, el frechbanquin, o sea un banco de frescales que tiene el morro de financiar sus megacampañas -Matías, tío, qué hasta a ti se te han camelado- con la pasta a fondo perdido que le ha de inyectar el rescate holandés.
A mi me mola más el iBanesto, dónde va a parar, que a estas alturas aún sigo echando de menos a Miguelón.

Los petardos

2011-09-23T20:09:00.004+02:00

A mi lo que me gustan son los petardos. Fiuu, pum, los de verdad, o sea. Los colorines, el rataplán, el olor de la pólvora, el humo y las cañas, las palmeras -yo sólo se ver palmeras- y lo rápido que pasan. Los petardos rasgan la oscuridad, pero la oscuridad termina por vencer. Luego nos quedan las bombillas, bendito Édison, pero no es lo mismo, por muy ecolopijísticas que sean ahora.
Será el fallero que llevo dentro, no se,m pero a mi, en cuanto algo arde, pues muy bien. Eso y los toros. Los conciertos pulgosos, en fin y los gigantes y cabezudos... qué horror, que a mi sólo me gustan -y pocp- los de Pamplona, porque sacuden al personal, que un día se arrejuntan tres o cuatro y le escachan la azotea al Caravinagre. El Caravinagre le gusta a los críos, pero es feo de narices, que eso si tiene. Yo lo tengo mayormente atravesado, tío chungo, por lo de los salmonetes y lo de ir a contracorriente. Igual eran las truchas, pero a mi es que las truchas como el Caravinagre, que ni embutido con jabugo me gustaría a mi. Qué poca sustancia las truchas, qué bicho más prescindible, jolines, si acaso en Alaska y para que Hollin y Maurice charlasen de sus cosas pescándolas. Aunque donde esté cazar un oso, que se quite lo demás. Y lo digo por experiencia propia, que me se lo del Doctor en Alaska de peapá.

Esta vez recortan y sólo hay tres petardeos. Unos gabachos, que a petardos pocos les ganan y unos valencianos -claro- de Madrid, que los valencianos en el fondo serán como los bilbaínos que nacen en las afueras del mapamundi de Bilbao.

Lo cual que a cenar rapidillo, la bici y a echárles fotos a los petardos.
Ay. cómo me gustan los petardos.

PD: Y para petardos, los de la Sala Noble.

Hamilton ni son

2011-09-16T21:34:00.004+02:00

Hace unos días se nos murió Richard Hamilton.
¿Y quién es ese señor?
Pues pasa por ser el inventor del pop art, o, al menos, el primero que hizo una cosa -una castaña, en efecto- etiquetada con ese nombre. Ojo, que igual se confunde. Yo soy muy de pop -en lo plástico, no en lo musical-, admiro a Lichstenstein y hasta me gustan cosas de Warhol. Incluso un día puse una cosa de las Flags de Jasper Jones, bonitas rebonitas en su repetición.
Total que iba a buscar algo que pinchar del pobre Hamilton y me sale este fulano.

Cuidado con las manos, que luego van al pan...

Y me digo yo que si no es un estupendo colofón a un artista pop. El verse hasta sustituido por un icono cualquiera de la épica moderna. Yo soy yo o un negrazo del básquet, digo que se diría el abuelete Richard. Pues bueno, pues oye, que Alaska quería ser un bote de Colón despuésde tanto darle a la modernidad. Entre el frasco de detergente y el tiparrón ese, pues a ver.

Just What Is It That Makes Today's Homes So Different, So Appealing?

Lo que colocó a Hamilton como primer popero. Esta vez, no robaría el cuadro, pero hay que agradecerle al artista el camino que abrió. Vamos, me parece a mi.

Las cuentas que no se recortan

2011-09-14T06:13:00.000+02:00

Según leo en el resumen de prensa que recibo del Arzobispado de Pamplona-Tudela, ABC es el único medio que da cuenta de este asunto.
El Gobierno de Cataluña, formado por esa conocida coalición de partidos de corte conservador e independentista por un lado y demócrata-cristiana e independentista por el otro, va a financiar con 14,2 millones de eurazos durante los próximos cuatro años la liquidación de seres humanos. Liquidación, en algunos casos, en el estricto sentido del término, es decir, transformar personas, mediante la trituración en una especie de viscoso líquido que luego irá a la cloaca, que tampoco se pondrán pejigueros en cómo tratar los "restos" de sus crímenes.

Entre los dos centros de exterminio de seres humanos que ganarán este pastón, calculan que matarán a 1.000 personas al año. Oye, y nos sorprendemos de lo bien que llevaban la contabilidad los nazis.

Esta basura de gente se pone estupenda si un tribunal les dice que basta ya de abusar con la murga del idioma. Pero callan como lo que son, no lo pongo pero ya sabéis de lo que hablo, cuando se trata de la vida. La humana, que sin toros ya nos han dejado. Verbigracia, en Cataluña, por ejemplo, el toro tiene más "derechos" que las personas. Los democristianos de Durán, ese tipo, malo, malo, malo, bicharraco, se miran los calçots y las butifarras mientras liquidan -o trocean, o abrasan, según- a las personas. No se, igual al producirse el incremento disparatado de abortos en España sobre todo entre emigrantes, piensa que le viene bien la cosa. O igual no piensa, que siempre hay una periodista de la Sexta con el escotazo guarrindongón a tiro. Porque le toca.

No se, digo yo, para ir pensando cómo se mancha las manos uno de sangre cuando vota.

No-espacio

2011-09-11T11:00:00.002+02:00

Vuelvo a usar, creo que por primera vez, una imagen que ya había pegado en la güep. Se trata de esta.

Entonces no puse nada, porque no era necesario.

Por lo que parece, anda ya muy avanzada la construcción del nuevo World Trade Center, que es una especie de horror en forma de rascacielos de esos que se da media vuelta con picajos y tal. En mi opinión es feo con ganas, pero ya se sabe que yo soy un antiguo. He visto imágenes de las dos fuentes dedicadas a la memoria de los tres mil y pico asesinados en las torres por la furia del Islam. Eso si que me parece bellísimo. Las dos cubetas cuadradas son el vacío el no-espacio simbólico que falta donde antes hubo dos torres imponentes. Sobre sus paredes, según cuentan, está grabado el nombre de las tres mil y pico ausencias que nos regalaron esa pandilla de indeseables. Lo malos, que son así.

Termino de leerme hace dos minuticos un libro de un tío al que creía yo una cierta decencia, pero que ha resultado nauseabundamente equidistante. Otro día le meto la daga napolitana. Vi ayer un reportaje en una tele moderna sobre la historia de cinco o seis familias que padecieron los ataques del 11S en sus carnes. Era como los chistes, un francés, un japonés, un hispano, un moro... Pero no tenía puñetera gracia. Cada cual con su drama, y cada cual con su grandeza. Ni uno clamaba por la sangre o por la venganza. En todos brillaba la triste serenidad: el japonés que guardaba en un altar familiar las cenizas de su hijo, los singapuríes que tenían de cubrecama una bandera de barras y estrellas, la viuda canadiense que guiaba las visitas al museo del 11S y que enseñaba con cariño y orgullosa tristeza la foto de su esposo, el francés que amaba las dos torres como dos personas, llenas de personas. La mora que sentía tristeza, peor no rencor, por haber tenido que aclarar que su hijo asesinado era americano y musulmán, por mucho que le hubiesen asesinado sus hermanos en la fe. No hay equidistancias entre los buenos y los malos. En todo caso, cobardes.

No soporto a los cobardes.

Hablando de la tele

2011-09-09T16:07:00.004+02:00

Total, que limpiando el congelador me encontré con esto, que también viene a colación, así que como estoy postveraniego pues nada, que todo vale para el garito. Al final, postdateo.

Nada que ver lo del tiempo de crisis. La prensa, desde hace unos cuantos años te coloca un edredón o un chispiscontrol, que no se qué es, pero que me tienta comprarlo, con ese nombre tan salado. Y el tontón de regalo, que da mal rollo, porque me recuerda a los tontón macuts, esos negrazos armario que te amacheteaban (con perdón por el palabro) si no le hacías la pelota al jefe del garito. Entre chorradas varias, a veces hay pelis y libros que tampoco están mal. Así, hace unos años me pude hacer con una Plaza del Castillo, de García Serrano que por falangista no hay quien reedite. Parecido a los de Foxá, que conseguí por el mismo camino. Qué país de catetos.
Lo cual, que un periódico vende, por diez duros modernos y un cupón el ejemplar, toda la serie Yo Claudio, aquella de hace tantos años. Y en esas estamos. Comprando y viendo. Hace unos meses, la piratee pero ahora me la compro, porque el precio está muy bien, se compra calidad y versión original. Ministrilla, ajusta precios y no piratearé, pero no nos chulees, guapa.
Es divertido ver los créditos. El periódico que lo vende es El Mundo y la distribuidora de los deubedeses es Sogecine, una de las divisiones audiovisuales de Prisa. Extraños compañeros de cama, o la pela es la pela. En fin.

PD: Anda una tele de por ahí que va a filmar una nueva versión de Yo Claudio. ¿para qué, me pregunto? ¿La mejorará? Con las últimas experiencias en el género, para mi que será lo mismo, peor con peores actores, con más tripajas colgando y con menos enaguas, no se si me explico.

La brújula

2011-09-01T23:51:00.005+02:00

Resulta que en una dedeté de estas que suelen ser un castañón de padre y muy señor mío, reponen desde el comienzo Perdidos. Me acuerdo de cuando reponían a cachos y en desorden Doctor en Alaska los agostos de gotarrón y tonel de cerveza fría, que aquello era imposible pero de verdad. Un día saía Chris Stevens con pelo corto y barba larga a manga corta y al día siguiente quitando con pala la nieve para llegar a la radio, afeitado y melenón. Será el calor que me está volviendo loco, te decías. Y al final ni sabías.
Lo cual que por el tiempo libre voy y me quedo.

La gente anduvo en Perdidos boquiabierta y enmudecida con tanta sorpresa y tal. Luego, con el final hubo decepción para muchos, casi todos, aunque yo, artista en lo de llevar la contraria quedé razonablemente satisfecho, y como este es mi garito, pues ahí queda. Oye, cada cual termina lo suyo como quiere y ya está.
Ahora, a propósito de una serie que comenzaban a echar, se está recordando lo de Twin Peaks, que también fue un poco como Perdidos, que al principio fascinaba a todo aquel que tenía oportunidad de verla pero que según avanzaba, parecía que se entendía menos. No se qué año corría, pero me parece que aún había algún que otro diplodocus por allí. Lo echaban en Tele 5, que ra un canalucho que ya apuntaba maneras. Se veía en Madrid, Barcelona y poco más. Yo andaba, en aquel entonces en Pamplona -Pompaelum, casi- y como me lo grababan en vídeo, cuando volvía de vacaciones o en algún fin de semana, veía los capítulos del medio tirón. Luego a los compañeros les contaba que era como una peli, pero buena, que aquello era una joya. Una vez un profe en clase nos puso el primer capítulo y el aire se cortaba. El personal estaba clavado a la silla. ¿Lo véis? ya os lo decía, es una maravilla.

Yo, como el algodón: no engaño.

Vuelvo a ver -tercera vez ya- los dos primeros capítulos de Perdidos. Bueno, es que son de traca. Anda que no hay información, anda que no tienen manteca, anda que no está ya todo pensado desde el primer minuto. Qué trabajazo, qué guionistas, qué nivelón, menuda Kate, pero esa es otra película. Bueno, es la misma, pero ya nos entendemos.
Bueno, que no se cómo iré de tiempo, peor que me temo que me perderé buscando entre las ruinas de la serie las piezas del puzle. Y también pillaré The killing, que dicen que es la nueva Twin Peaks. Por ahí tengo la vieja. El día que me ponga a verla, me quedo pegado al sofá. Como con Doctor en Alaska, sudando entre las nieves.

Esa lagartija es un dragón

2011-08-25T14:54:00.000+02:00

esto es una prueba del dragón del recién instalado a ver si funciona . Parece que comienza a entender muy bastante bien común y no lo he dicho pero bueno te lo voy a perdonar. Tampoco le he dicho como un en un como un en un corazón como el Mercado Común. El Mercado Común no tiene corazón y lo que yo no he dicho es como un punto con aún no. En un punto tanto espacio en otro espacio este dragón parece que tiene el mismo espíritu creativo que el anterior el Mercado Común no tiene corazón en un punto tanto espacio realmente bonito. Dormitó atún son peces bonito acto en son peces despiertos o dormidos eso es lo de menos también llamamos pese al ordenador parece al ordenadorexiste un pintor. Existen varios pintores pero a lo que me refiero es al ordenador tal y como lo dicen los estadounidenses o los italianos de perro se de casa comprometer un terror se casa comprometido interrogante que un perro se se han comprometido interrogante.

Me estoy intentando poner en el móvil la música de la dimensión desconocida de Puebla y son de Zavala y son de Puebla y son como la. Mola como el general mola. Este dragón no tiene claros cuando la mayúscula y cuando la minúscula pero da lo mismo.

Acogido él.

Nuevamente esto está muy bien. Lo que intentaba decir es que el dragón ha entendido perfectamente cuándo ha de poner. Espacio aparte, punto de puntuar un único en blanco 1 en blanco y seguir escribiendo abajo.

Se me están quemando las cebollas con berenjena voy a pagar o polvo..

Todo controlado los bomberos lo han apagado que no es una broma, gnomo o el de los y no es igual estaba intentando hacer una broma al dragón pero no la ha entendido. Creo que la descargada podrá comerse sin problemas es calibrada equis es clara esta es calibrada e ese deescalibada escalibada podrá comerse sin problemas pero. He colocado la palabra escalibada deletreando la palabra escalibada eso deletreando la deletreando la. Este dragón es un lince. A comer antes de que vuelva a chamuscarse dragón entre Victoria en en Tepito díap pepitoria. Parece que este dragón no es gastrónomo no sabe escribir ni escalibada ni pepitoria me temo que vamos a pasar mucha hambre. Final.

La semana hasta ayer

2011-08-22T19:55:00.005+02:00

Ay, qué caloricos, criaturas.

Bueno, esto tenía que ir ayer, pero entre una cosa y otra, en fin, que lo pego hoy y al que no le guste, pues que reclame al maestro armero.

Resumen rápido, a ver si no. El Papa por un tubo. Y muy bien. Que decían que era tímido y un poco soso, esto alemanes, ya se sabe, peor a mi siempre me ha parecido que tiene cara de ratoncito simpático y un poco travieso. Me gusta que cuando la peña estaba por allí gritándole a lo loco, se daba una poca vuela, extendía los brazos, como diciendo hola y movía los deditos. Es un saludo un poco peculiar, pero cuando leáis lo que a mi me recuerda os vais a caer de culo. la cosa es que más que un saludo, es un abrazo, al estilo de los pequeñajos que aún caminan inseguros, que te los echan por si acaso se la van a pegar. O sea, que más que un saludo, es un abrazo. Y eso me recuerda a mi a San Pedro. A la Plaza, digo. A los dos enormes brazos que nos acogen cuando ya llevamos un rato pateando la Vía de la Conciliación, sudando la gota gorda y con comienzo de calambre en el muslito de pollo. Que te sientes abrazado por la basílica que no deja de ser el símbolo de todos, de la iglesia y de la cristiandad, una buena panda de amigos.
Luego está el detalle de mover los dedos, que lo hace mucho, saludando desde el PapaMóvil también, porque eso es cosa de pianistas, y ya sabéis que de eso yo entiendo un rato.

Susana Vera, de Reuters, hizo esta gran fotografía. En El Mundo (una vela por aquí, otra por allá) fue portada. ¿Dónde estarían los estupendos fotógrafos de plantilla?.

El Pater, en la homilía del domingo, emocionada y exultante, aunque éramos pocos, cosa de las vacaciones y del calor, lo bordó. La cosa comenzaba por la Providencia, por tener al Papa el domingo en que tocaba el Evangelio de Pedro y las llaves del Reino. Y nos dejó unas cuantas joyas de mucho cuidado. Lo mejor, en línea con lo que contaba el otro día nuestra querida María Jesús, que daba gracias por lo de los bestias -esto lo digo yo- de los indignados. Que escupan a los cristianos tampoco es tan raro, al fin y al cabo, ¿no es lo que hicieron con el propio Cristo?, nos dijo. En el fondo, ¿no es lo que hacemos cuando somos un poco cafres? Mientras lo explicaba, me decía yo que qué inteligente al que se ocurrió colocar el Via Crucis como punto de arranque a las Jornadas. Uf, la saeta, me acuerdo y se me erizan los pelos. El flamenco es lo más, pero esa es otra película. Total, que el Pater decía que él daba gracias a Dios por lo de los brutos -esto lo digo yo-, por la protesra y por el modo como trataron a los jóvenes. Estoy seguro que de ahí saldrán conversiones. Joé, Pater. Y se explicaba: estoy seguro que, entre esa gente, habrá unos cuantos qe cuando, en frío y tranquilos se vean en la tele, se vean las fotos se darán cuenta de lo que han hecho. Y verán, resumiendo, que es malo y feo. Y verán que lo bueno y lo bello estaba en los otros, y al fina, con la belleza y la bondad está la verdad. Y descubrirán dónde está la Verdad que al final todos anhelamos. Esto, un domingo por la mañana y a treinta grados, que se te cuece la cabeza de lo que disfrutas. Luego decía que para él, la mejor imagen no era la de todo el mundo viendo al papa, sino la del Papa, postrado orando delante de la Custorida de Tonedo, delante de un trozo de pan, diciendo, es Él, y entonces hacía gesto de apuntar con el dedo. Ese, ese es. Exactamente lo del Evangelio del día.
Yo es que alucino.

PD: Ya que estamos, que en los Belenes y en la Sala Noble también pasan cosas, malandrines.

Y pronto está

2011-08-17T03:58:00.005+02:00

Un niño jovial y entusiasta a hombros de su recio papá grita divertido: ¡Papamóvil!!!! y a los que estamos alrededor nos alegra su entusiasmo.
Una señora chiquituja en silla de ruedas pregunta si ya habrá desayunado el Papa, mientras esperamos. Si, señora, ya está a punto de salir. Cuando pase, se agarrará a la valla para tratar de verle.
Un tonto de España directo entrevista a unos guarros que van a hacer el guarro en su balcón. Es la España oficial.

En la Plaza de Toros se sigue con atención la homilía de Benedicto XVI. Dice:

Las condiciones de la vida han cambiado mucho y con ellas se ha avanzado enormemente en ámbitos técnicos, sociales y culturales. No podemos contentarnos con estos progresos. Junto a ellos deben estar siempre los progresos morales, como la atención, protección y ayuda a la familia, ya que el amor generoso e indisoluble de un hombre y una mujer es el marco eficaz y el fundamento de la vida humana en su gestación, en su alumbramiento, en su crecimiento y en su término natural.

Y estalla un espontáneo aplauso de la concurrencia.
Y sigue:

Sólo donde existen el amor y la fidelidad, nace y perdura la verdadera libertad. Por eso, la Iglesia aboga por adecuadas medidas económicas y sociales para que la mujer encuentre en el hogar y en el trabajo su plena realización; para que el hombre y la mujer que contraen matrimonio y forman una familia sean decididamente apoyados por el Estado; para que se defienda la vida de los hijos como sagrada e inviolable desde el momento de su concepción; para que la natalidad sea dignificada, valorada y apoyada jurídica, social y legislativamente. Por eso, la Iglesia se opone a todas las formas de negación de la vida humana y apoya cuanto promueva el orden natural en el ámbito de la institución familiar.

Y, de nuevo, le aplaudimos.
Frente a la política de la muerte, la palabra para la vida. La libertad, el amor, la vida. B-16 es revolucionario porque su mensaje sigue siéndolo. Luego llegan los malos y dicen que no, que si es un carcamal, que si los escándalos y que si éramos cuatro gatos y encima tontos. Pues supimos aplaudir cuando tocaba.

Una mujer dice "es que son peor que los moros", al ver la calle atestada de gente por la que apenas podemos pasar. Detrás de mi una señora dice "voy para allá", porque sigue a su hija, una chica de mediana edad que se ha puesto entre nosotros. "Tranquila, que en cuanto pueda, me quito". La de delante sigue despotricando, mientras tira de la mano del maromo, que pone cara de póquer. "Tanto dinero se lo tenía que dar a los pobres". Me toca lo que no suena -una cosa es poner la mejilla y otra ser idiota, digo yo- y la contesto: "señora -ya, a veces presupongo demasiado, pero uno es como es-, el Papa ya da dinero a los pobres". Y luego añado: " Y también lo damos los de aquí, cada uno lo que podemos". Y pienso en las 800.000 personas que, oficialmente comen al mes gracias a Cáritas, que son los que administran los duros que damos en la parroquia y en la Renta. Me quedo con ganas de preguntarle a la tipa esa si algún sindicato, alguna oenegé de pitiminí o corpúsculo subsidiado hace algo parecido. Pero ha agachado la cabeza y se ha escurrido en silencio entre la multitud. Mira, mejor.

Desde el balcón vemos a los navarros de antes, a unos chilenos, unas chavalitas hermosonas que van de verde y con la bandera vaticana en plan capa, niños por un tubo y abuelas por otro y unos de la Universidad de Murcia que han puesto un pancartón de aúpa.

Cuando pasan Sus Majestades los Reyes, la gente les aplaude y les vitorea.

He visto banderas de muchos países, una polaca (Santo subito), mejicanas, hondureñas, una que me parece que es de Ucrania o de por ahí, catalanas y españolas, barcelonesas y hasta alguna independentista. Ni una republicana. Qué cosas, con la afición que tienen últimamente a sacar esa bandera preconstitucional. ¿No habrá republicanos católicos?

De vuelta, nos espera una tortilla hecha con cariño y con una pena. Hay que comprar pan. Por la calle, autocares de maños, ruidosos y divertidos y de muchos sitios de Cataluña, que hubo una huelga encubierta de trenes para que no llegase la gente de los alrededores (ay, en "El País" y en el resto de la prensa del Movimiento, que se les olvidó contarlo), y por las esquinas soleadas -hace un cierto frescote- el chavalerío que se está zampando unos bocatas como mi pierna, entre banderas, risas, caras pintarrajeadas, papás que andan como locos dando de beber a los peques, mamás que distribuyen las viandas y las abuelicas que tienen cara de que hoy no es día para hacerle caso a los achaques. Gracias por venir, jolines.

Es cierto que el Papa pasó un poco rapidillo, pero es perfectamente normal.
He leído y he oído que por la tarde, en la visita a la residencia del Niño Jesús, pudo entretenerse hablando con las nenas del centro, que le regalaron dibujos y cosas de críos, que les dio la mano y les bendijo y les dio besos y que el frío panzer alemán fue un bávaro rebosante de afecto y cariñoso. Quien quiera y sepa leer, comprenderá: ese es su lugar, el de los desvalidos y el de los desfavorecidos, el de los malaventurados de esta vida que son los verdaderos.

Las zarandajas de la política, los lameculos de turno hicieron el paripé en el aeropuerto. Quedaron como lo que son. Y ya sabemos, porque aquí tonto ni uno.
Supongo que a más de uno se le helaría el espinazo cuando B-16, en lugar de adiós dijo hasta pronto.

Ya está.

Lo que va en dos minutos

2011-08-15T00:20:00.001+02:00

Daniel Muñoz firma en directo la pseudocrónica del furbo en un periódico basura muy leído que le llaman elmundo.es. Digo basura porque a esto yo le llamo basura, o sea, despojo, desperdicio, y tal. En general son muy malos, pero es que hoy lo bordaban los tíos. He empezado por la cosa de los tiburones que perpetraba una especie de cronista en los Estados Unidos. Yo no se en qué se gastara este hombre lo de las dietas, pero una auditoría le iba a sentar fenomenal, digo yo. Lo aviso, no lo recomiendo, pero si alguien cree que exagero, que le eche una ojeada a esto) y si lo resiste y lo entiende, en fin, no sabría qué decirle.

Luego estaba el anticipo sobre el tema principal del suplemento cultural, ojo que hay nivel. Lo clico, y si, mola. Versa sobre un libro que recoge prácticamente todas las grandes entrevistas que le han hecho al Benedicto XVI, aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid y que dentro de poco en Madrid va a quedar en evidencia la política contra la gente que andamos sufriendo desde hace unos cuantos años y que seguiremos padeciendo, que el otro bobo tampoco espabilará. Esto de hablar bien de Papa... yo me imagino dándole al ureadín a saco en la "redacción" d eelmundo.es. Joer, qué hacemos, esto de darle coba al de blanco... Oye, que tengo una cosa de Washington... Que no, que el negro de alma pija ba de baja, joer, ¿no hay nada de indignados? que no, que no, que tengo una marcha con mucha marca, y ¡zas! que nos endiñan una noticia de alcance justo al ladito, al a izquierda, que por ahí entra mejor, sobre una manifestación de señoras mayormente prostitutas que andan haciendo cosas por ahí, con perdón. Y claro, la foto, en fin, condemor, una tronca que menos ropa tiene de todo y no sigo que me chapan el garito.

La crónica. Pego textual porque si no, nadie me creería. Daniel Muóz escribe tal que así, con sus exclamaciones y sus mayúsculas y tal. Esto es que Muñoz le ve las orejas al Ere de Unedisa, que los italianottis están hasta los pomodoros de la pasta que no gana Pedro Guisseppe y se ha dicho oye, si a los árbitros les untan por rematar los cornerseres, yo no voy a ser menos, força Barça y que nos quiten lo dançat.

Min 84
Valdés saca el brazo y derriba a Cristiano. Es penalti. Gesto absurdo del portero del Barça.

Min 86
¡¡CAE PEDRO DENTRO DEL ÁREA!! ¡NO PITA PENALTI PERO ES CLARO TAMBIÉN! MARCELO LLEGA TARDE Y DERRIBA AL ESPAÑOL.

¿Lo que va en dos minutos? Pues un potosí. Y la seriedad de un medio, si es que alguna vez la tuvo.

El apretón

2011-08-13T12:44:00.004+02:00

Vaya, qué cosas, se me ocurre lo del apretón, no se muy bien por qué y empiezo a darle vueltas al tema. A la palabra, o sea, no a la sustancia. Y empiezo.

Por enfangarnos y pasar página pronto, vamos al asunto. Como ya he comentado otras veces, hay palabras raras y bonitas que llaman a otras palabras raras y bonitas. Qué decir de los rodamientos y el pedalier que tantas tardes de angustia me han procurado a lomos de la bici camino del mecánico Georgie Dann, por ejemplo.
El apretón se acerca peligrosamente al retrete, qué bonito, que a uno se le llena la boca cuando le pregunta al camarero elegantemente malhumorado, disculpe por favor, ¿el retrete? y le mandan a las catacumbas de la taberna. Luego una bricopija le llama excusado y uno agradece que la cursilería exista, porque es muy entretenida.
La sabiduría del lenguaje, o sea, que la proximidad entre lo uno y lo otro, es benéfica.

Está el apretón de manos, que da mucho juego. En primer lugar hay que advertir que tiene peligro lo del apretón de manos cuando el otro apretante vuelve del retrete. Esta cochinada -que lo es, lo admito- la he visto yo más de una vez. Los que se secan mal las manos y te palmean la espalda, dentro de lo que cabe ánimo, podría ser peor, o las gorrinotas que salen raudas del asunto, como centellas sin haber abierto siquiera el grifo. Niña, que las manos van al pan, joer. Bueno, en fin, no sigo, que ufs, vaya.
El apretón de manos.

A mi me suena que hubo, hace un tiempo, un centella que dijo que había que dar la mano con fuerza para no parecer pusilánime, que eso de coger una mano y que parezca un hígado a punto de echar en la sartén con cebolla da repelús. Y entonces
a la tropa le dio por estrujar las manos hasta que se escuchase el ruidillo de la carnicera cuando te corta los muslos para hacerlos al ajillo. Los del pollo, digo. Así que más de un cromañón -y cromañona- confundió fuerza con firmeza y al darte la mano intenta rompértela para demostrar la fuerza de carácter. Lo cual que lo mejor es, simplemente resistir la embestida y alargarla. Y si tienes confianza decirle oye, te va a dar un calambre de la fuerza que intentas hacer, criatura. Al minuto se desploman y se hunden en la miseria, con lo que uno confirma que está ante un pringado de manual que encima disimula de pena. Un querido profe tenía la costumbre de dar unos abrazos del oso tremendos y de estrujarte las manos después. El tío tenía fuerza, pero a cabezón pocos me ganan, así que yo le aguantaba el envite y mientras notaba los sudores fríos por la espalda le decía Paco, cuando quieras, puedes empezar a apretarme la mano. Una vez me preguntó si no me dolía. Bastante, si, pero hay que aguantar.
Luego está la paz en la misa. Menudas ganas de jarana que tiene el personal. Lo de los niños vale, que recorren tres bancos, pero es que se lían unos pollos de mucho cuidado. Me parece que contaba Ussia o uno de estos (o sería su alter ego Mingote), que una señora de postín decía que no entendía por qué tenía que andar dándole la mano a desconocidos que nadie le había presentado, y algo de eso hay, pero en fin. Hay una abuela filipina que cuando la paz, se da la vuelta y echa besos al resto de los parroquianos a los que no puede dar la mano, pachanguero pero muy cariñoso.
El apretón está un tanto desprestigiado. El primero por pudor, como si a nadie le hubiese asaltado una mayonesa verde y con pelos. El otro porque certifica sn palabras las cosas del honor, el compromiso y la palabra. Lo del apretón para cerrar negocios, lo de la famosa palabra dada por los navarros, que era más, mucho más que la ley, claro, ya no se lo cree nadie. ahora, mejor, le das la mano al jeta y le endiñas la toledana en el intercostillar, que aquí el que no corre vuela. Así, los tontos del patinete y de la gorra, en tonta imitación de los macarras de la MTV que a su vez imitan a los chorizos de South Central LA, se dan codazos, levantan los pulgares, se chocan los antebrazos y hacen otras cosas raras para saludarse. El otro día vi unos monos en el zoo y mejor no sigo por ahí, que yo no se para qué siguen pegándose la panzada de trabajar en Atapuerca teniendo tanto parque botellonero a mano, en fin. Veo pro ahí que los Boyescaus se dan la mano izquierda, qué cosas. Lo justifican en una serie de milongas raras que no se yo, pero en fin, De unos tíos que persisten hasta los cincuenta en esos fulares tan feos, en lucir las canillas peludonas y retorcidas, en ir de criajos y en saludar en plan masónico con los tres dedicos juntos, pues no se yo. Y encima todo el día en el monte sin retretes ni sitio donde lavarse las manos.
El apretón tiene sus alrededores, como lo de apretarse el cinturón o lo de ir más apretado que los tornillos de un submarino, que siempre me ha parecido algo muy ingenioso, pero que como toca más al tema de la bricomanería, casi me lo reservo y lo dejo para otro día.
Y con esto vamos cerrando, que no quiero quedar largo.
Saludos a todos, sin estrujar nada, mejor haciendo así con la manita en plan hola, hola. Adiós.

Los tiempos

2011-08-06T00:52:00.001+02:00

Qué tiempos, oye.
Porque antes al Gobierno llegaban los mejor preparados.
Y la prima de riesgo era Merceditas.
Y uno se indignaba cuando veía a un desharrapado que no se lavaba.

Vaya.
Por no quedar, ni el chiste de Mingote.

El hilo (y la dinamo)

2011-08-04T17:44:00.001+02:00

(Lo de la dinamo venía de tiempo atrás y me sigue dando juego, y si no, seguid leyendo).

Voy dándole vueltas a un asunto sobre el que que quiero pegar cuatro líneas, camino de la tienda de los abuelos a ver si compro una dinamo, que no qué le está pasando a la luz y ya lo he cambiado todo, así que, por deducción al estilo Holmes, descartado lo improbable, lo imposible es la verdad. O algo así. Me meto en uno de los callejones para apartarme del entorno del Palacio de la Música que, como siempre, está lleno de turistas y carteristas. Excepcionalmente hay dos guardias de la porra, así que mejor huyo de allí como los choricillos del barrio, porque últimamente van a por los del pedal, que en las dos última ssemanas he visto no menos de cinco o seis a los que les pedían los papeles. Los guardias, no los choris. Esos te levantan el tema y se piran, así, chischás, que es lo único que por aquí se resuelve en un pispás.

Lo cual que al desembocar en la calle alternativa, aflojo para incorporarme cuando veo a una pequeña multitud en mitad. Se trata de una calle muy estrecha, de esas en las que si te viene de frente un todoterreno, te has de agachar porque te da con los retrovisores en la testuz. Es que tiro al monte en cuanto pienso en esos vehículos, nostalgia del tractor que dijo uno, no veas. O froidiano puro, pero ese es otro tema. La cosa, unas cuarenta, cincuenta personas se agolpan, un poco folloneras, y dificultan seriamente el paso. Se me va el hilo porque me concentro en no pillar a nadie y en que nadie me arre una castaña y me tire al suelo accidentalmente. Son, mayormente mujeres. Moras de la morería, hindúes de la India o del Pakistán, filipinas de las Filipinas que parece reiteración, y negras de colo negro del África negra, que también lo parece, pero que es, paradójicamente, pro aclararlo, que estamos tan tiquismiquis con la chorrada que hasta una vez leí que había unos gitanos de la etnia de raza calé. Toma ya, que es que me imagino al Pescaílla dándoles con la guitarra, el ventilador cuchibiri, cuchibiri. También había alguna abuelilla de color blanco, con perdón, pero pocas, en comparación. Las cosas del barrio.

Y se preguntará la famélica legión de lectores a ver dónde se había apostado esa famélica legión, pero de verdad en lo de famélica. ¿Sería frente a la puerta de una Casa del Pueblo? ¿Frente a las oficinas esas de las centrales sindicales que gozan de metros y metro recuperados pro los agravios del Franquismo, en correspondencia a los que ellos rapiñaron durante la República? ¿O sería frente a una mezquita de esas, donde reina la tolerancia y el respeto por todo el mundo? ¿Tal vez una oenegé progre de esas que financian vía rescate a los sacamantecas de por ahí, o que rompen los cercos para llevarles víveres y mercancías a los de más allá? ¿La sede de algún partido político progreguay o liberalconservador, nacionalsocialista u radikal, que tanto procura por nuestro bien?
Pues no. Jolín.

Resulta que era una iglesia. Una humildísima parroquia. Católica por más señas. Ya se sabe, católicos, los de los curas pederastas, los que pretenden que todo el África se muera de sida y que tiene piscinas de duros como los del Tío Gilito en mitad de los Museos Vaticanos. Qué cosas, con lo malvados que son y les reparten comida y ropa a los más desgraciados. ¡Y no les obligan a bautizarse!
Vaya, vaya, pensé en cuanto pude aclararme un poco la ruta. Me traía a tres o cuatro giliprogres, a una pandilla de golfos sindicalistas (como si hubiese otos, ahora que pretendían que los abuelos pasen de sus nietos para justificar su huelguita de pitiminí), a oenegeros enriquecidos y politicastros de todo el espectro-fantasmagórico para que viese cómo van las cosas.
Pero de esto, la gente, decir, dice poco.

Luego me acorde del hilo. Y tenía que ver.

La victoria en la derrota

2011-07-29T03:09:00.000+02:00

Echaron el otro día la segunda semifinal del concurso taurino para novilleros que retransmite Canal Sur. Seis novilleros e jugaban el apse a la final y, claro, echaban el resto en el poco rato que tenían para lucirse. Al final d ela retransmisión hablan con el último de los novilleros. Sale Sonia, la niña como la llama el mestro, micro en mano a preguntarle al chaval que qué tal. Ella allí está, con la melenita esa estupenda que lleva, un poco bricopija versión taurina, y trata de preguntarle, peor el pobre está desencajado, a punto de echarse a llorar, visiblemente emocionado, o sea. Cuansdo consigue darle el berenjenazo, el novillero, Lama de Góngora se llama, reconoce sin paños calientes que le ha ido fatal. Que venía a tope de moral, el día antes dos orejas y rabo en otra ovillada, con ganas y con fuerza. Pero reconoce que no le ha salido nada bien, que el novillo iba, peor que çél no, Y casi se le empapan los ojos de lágrimas, porque sabe que ha perdido una fantástica oportunidad y que él es el responsable de su fracaso.

La verdad es que estuvo mal. No se si serían los nervios, la presión, el cansancio, la mala pata, la mala uva. La cosa es que el novillo le desarmó seis veces lo menos, le dio buenos pases pero de modo irregular con tanto deasrme, mató de mala manera y el público, en un arrebato de generosidad le premió sólo lo bueno -oljo, muy bueno- con una oreja hecha de cariño. En la vuelta al ruedo, que es cuando se colgó la imagen, le aplaudieron con ganas.

Cojo la foto de aquí

Luego me he acordado del llorón de Fernando Alonso, que pierde por culpa de todos y gana porque él es muy bueno. O del caradura de Messi, que o juegas para él o te condena al ostracismo, o hasta del poco acertado Contador, que tuvo la oportunida de decir estuve mal al principio y louego he hecho lo que he podido en lugar de esconderse en calendarios, durezas previas y preparaciones mejorables. Pues en lugar de malprepararte para el Tour, podías haber descansado hasta la Vuelta, que aquí al menos no te insultamos, majo. Pero ya lo ha arreglado: el año que viene no vuelvo al Giro.

Pienso en estos y veo aún más grandes las lágrimas del pobre Lama de Góngora. Un aspirante a matador que se responsabiliza de sus fracasos. Eso si que es una victoria. No creo que pase a la final. Pero a un tipo con esa actritud y esa limpieza hay que seguirle.

Crónicas desde el Col de la Turandot

2011-07-25T22:41:00.007+02:00

Comsicomsá, ya set retornez de leturdefrans le petit espagnol tocaculots de la grandeur, quelquechose le conosur icí y pallá comme Albertite Le Conteur.
Nus som trejolins purcuá le han dat de le morcille tres grosse, de la Bretagne hasta Tulús, jaquequa s'escachuflé la rodillons la primma settimana dalla volta. Doppo, ni la pomadadur ni el atracons de macarrons, ni le pastille ni rien de rien l'ajudé a les trionfs, consequentmant que un tiramisú dell Europcar agarrez l'amarilluá i l'ha possisioné les tubulars en la gargantogne y no ha poudid atacher en les pirennés tout a reventre de coxons de l'Áfrique que comans pour allí parabaj.

La dernier settimana, les atacons no havien profit y un asquerouse australienne le ha tomez la velocité des marxes y consequentmant la camissetonne amarille. Nous, poursuanvants numbre two de le trionf per tut le hexagonne, convoquez l'esprit de les glourioses de le frans, de Gaulle le primerons (pour sol sirvant per le furbeul), d'Asterix y de Brassens, Georgie Dann y Mallarmé, Giscard d'Estaigne y Jaques Tati pour qua ne me quitte pas la coronne de la Victoire, obladí obladá, Michelle ma belle, Yellow submarine, la vie s'et a tombole que yira, yiraaa... et a la derniere tombe se giré, mal que lui set en le derniere etage dans les lapins, y le puñetuar australienne, jod...xx canguroquois nos regalez butifarrons per tout avez le Parc du princeps et le gaulois cigarretes.

A pesarois de que nos enseñons su culote, nous l'apellez en luguair de Contaduar, Albertua Tristignan

La felecitié non sei toujurs avec moi et tout. Ma le pedalier madrileñua s'ette perdue. La vengeance de Pep Le Botelluá et les languidons mamelucois. Brindans avec moi mon xuxú, tojours les coequipiers i le maglia rossa que es la que mons nos molés a les fransuás duduás.
Tralará.

PousDattons: S'este preparadans le traducsión de questa lettera en quantons un altro fransuás gañez un carrerons de le bicicletuá. Dans quelque chuás, quedesvous sentés esperando sons darans calambrosn en les muslois.

O mito o timo

2011-07-23T13:10:00.004+02:00

Vaya, pues ya es sábado otra ve, primaveral y rápido, cosas de su cambio climático, gracias, lo cual que si vas a los toros te constipas. Al parecer está en trance de reaparecer José Tomás, no se cuántos meses después de aquella terrible cogida en México. Gracias al fantástico trabajo de su ángel d ela guarda y de un estupendo médico cirujano -creo- le libraron del zarpazo de la parca, motivo de alegría, sin lugar a dudas. Desde entonces no se deja de hablar en los mentideros de su vuelta y tal y tal. Vale.
Habrá que ver cómo vuelve Tomás.
Yo no soy muy tomasistya,e sa es la verdad. Será que me gusta ir a contracorriente, que soy un poco culo de mal asiento o que la cosa peleona me sale por todas partes. José Tomás es una de las grandes figuras del momento, sin lugar a dudas. Pero me da que es más lo que le han creado como mito que el matador que de verdad pisa la arena. En als dos ocasiones que le he visto ha matado muy mal. Pero cuando digo muy mal quiero decir que a otro le habrían abucheado. A él se le despidió de pie y entre aplausos de los de manos desolladas ¿Por qué?

Alehop, Ponce cerca y dejando sitio

Creo que Tomás representa una parte muy visceral, muy cruda, en exceso violenta de la faena. Soy de los que opinan que Tomás arriesga en exceso. Y eso no es valor, es temeridad. En las dos corridas le he visto sufrir sendos revolcones que, en astas de morlacos de mayor trapío y peso hubiesen resultado fatales. Porque Tomás no torea cualquier toro. Lo mismo que gracias al mito ha impuesto el que haya tele o el ir a unas plazas si y otras no cobrando unas millonadas que hacen casi imposible que el aficionado de a pie se pueda dar el lujo de verle, sólo usa ganaderías de cabecera. Y eso no mola. Además, esos revolcones se produjeron porque Tomás se situó en la trayectoria del toro y éstos, lógicamente, le barrieron de su camino. Como lo de los malos corredores del encierro, que se levantan en mitad del camino del Torrestrella de turno, Pues, ¡ñaca!, el astifino cuerniveleto le mete un viaje que le manda al Hospital y luego nos da el parte el Doctor Boneta. Y los que comentamos decimos que el guiri se lo tiene bien empleado por borrico.

Me gusta lo del silencio toreando. Pero me da que se pasan. Lo mismo desconcentra el ruido al Juli y a Ponce, los dos más grandes, en mi modesta opinión. O a Castella y a Perera, dos de los que mejor apuntan. Cuánto me gustaría ver una faena del Cid en el sitio de Tomás. Pero es Tomás el legendario.

Finalmente creo que Tomás, contrariamente a lo que pueda parecer, ha hecho daño a los toros en Barcelona. Los ha convertido en un festejo trascendemente mediático una vez al año. Si tanto quiere esta plaza, la fiesta y toda la cosa, él y su premiado apoderado podrían hacer lo que Eric Clapton en Navidad en Londres: salir varios días seguidos, cobrar la mitad y llenar la plaza, para demostrar qué es lo que nos están robando los políticos. No le veo yo muy indignado ni al uno ni al otro. Claro que yo no firmaría en favor del Estatuto catalán y me tomaría muy en serio que Barrionuevo y Sabina fuesen dos de las mejores vedetes de mi claque.

Yo, del Cid, Castella, Ponce y el Juli. Y de los palíndromos: O mito o timo.

Resumen taurino

2011-07-17T22:13:00.003+02:00

Bueno, pues lo que decíamos, que lo de los sanfermines tururú, pero antes de que me de tiempo a terminar, se me cruza la novillada esa de semifinales o no se qué de Canal Sur, que lían un pollo tremendo para lo de promocional el arte de cúchares. Suena bien, cúchares. Bueno.
Retransmiten desde Villaluenga que yiene una plaza la mar de singular y bonita, de peidra, que s eha de ver todo muy de cerca. Tiene pinta de chiquita y eso, pues mejor, que así el bicho ha de impresionar aún más.
Resulta que por esas cosas de la fortuna, ya habré visto al menos tres corridas retransmitidas desde esa plaza. Y muy bien. Hoy, lo de los novilleros, el tramo que he visto, os tres últimos, han estado bastante bien.
Bueno, pues ya está.

Ay, la foto.

Pobretes

2011-07-14T22:34:00.004+02:00

Pues vaya, mañana sin repetición del enciuero, sin Juan Yeregui comentándolo en la radio, sin pañuelos, sin la taza del café y el politonto en el móvil, pobre de nosotros, que nos aburriemos un poco como antes.
Pero perseveramos. El año que viene más y aún mejor.

Las metáforas evidentes

2011-07-13T21:50:00.005+02:00

Esto es velocidad y no lo del llorica de Fernando Alonso. A mi este tío me caía bien, pero me revienta que cuando pierde es culpa de las bujías, de la lluvia, del calor, del agua del botijo que estaba caliente o del negro que es muy chungo. Eso si, cuando gana, es únicamente por lo muy requetebueno que es, que nunca da las gracias a nadie. Es como Nadal, pero al reves. La dan, Nadal, que sería como un palíndromo tontorrón.
Bueno eso, que el primer toro de la manada, que a eso de la mitad de la Estafeta le han entrado las siete prisas y, hala, a correr, que ha empezado a atropellar al personal, que cuando el de verde le ha visto por el rabillo del ojo se ha echado a un lado como el chiste del baturro y el tren pero al revés, palindrómicamente hablando. Y el Lecuona, que le ha pegado un revolcón de mucho cuidado y le ha hecho un boquete en la camiseta del Madrid, que por bien que zurza su madre, eso no se lo repara de ninguna manera y lo menos han de estar en setenta eurazos las camisetillas de marras, que para eso mejor los cuatro polos de hace dieciocho años del de verde.
Pero lo mejor de hoy, una cosa de ayer.

Un poco más allá de la mitad de Santo Domingo, donde la gatera de la Cruz Roja, iba uno de cuadros que trataba de zafarse de los toros que también corrieron lo suyo, ya se dijo por aquí. Delante de él iba el Pequeñico en su plan, carrera intensa corta, aparte y hasta mañana amigos. Total que el tío de cuadros se echa a su derecha y allí, según se coloca, sale rebotado. En primer plano, el Pequeñico dejando paso a los bravos que comenzaban a arrollar y detrás, el de cuadros que parece que le quiere arrancar un cuerno al toro. Resulta, por lo que se desprende de las fotos del Diario de Navarra, que un cafre que estaba resguardado al paso de la manada le metió un empujón de aquí te espero al d elos cuadros que le devolvió al paso de los animales, lo cual que uno, como sin quererlo, le metió el cuerno, que eso es como cuando se rompen los intermitentes aparcando, que no se puede estar en todo. Yo es que le metía una guasca al burro ese.
Vale, esto era el antecedente.

En als imágees de la tele de hoy se veía el traslado del pobre herido mientras contaban su peripecia. Era una herida de asta, peor no grave, o sea si, por ser herida de asta, pero que no, porque no era grave. La lógica navarra tiene estas cosas. Pero se quejaba mucho, le dolía un montón. Joé, milmachos, a ver cómo me lo contarías tú, me he dicho mientras escuchaba al de la Cruz Roja. Bueno, pues se veía al de cuadros tumbado en la camilla, tapadito y tal, mientras le echaban dentro de la ambulancia. Y junto a él estaba el Pequeñico, acompañándole en ese doloroso trance. Y me he dicho que igual sería amigo o igual no, pero que el Pequeñico ha de ser muy buena gente por quedarse tranquilizando, acompañando al pobre de los cuadros, retorcido de dolor por su heridita de chinchingoma, tan solo en ese pozo de angustia del daño que no comprendemos.
Y uno lo piensa y claro, a ver, la vida misma. El desgraciado que te pone bajo las astas y el que ni le va ni le viene, pero se queda para acompañar al que padece. El de verde mola, el de la gorra mola, el Lecuona mola, el Pequeñico, campeón.

Lo que queda

2011-07-12T22:16:00.004+02:00

Lo mejor de hoy, el pobre Doctor Boneta que no daba abasto con la carpetica de los mutiladillos del encierro.
Bueno, y el corredor contando que el gepeese se le fue a hacer puñetas cuando se ha ido al suelo al entrar en el callejón, y el doctor Calabuig, el de Induráin contando lo del pulsómetro, la Cuesta la curva de Mercaderes y tal.

Lo mejor de todo esto es que es en pleno verano, a las ocho y que al menos esos tienen la excusa de lo de correr el encierro y luego irse a empapuzar de churros, que por muy de la Mañueta que sean, te crujen las trripas igual, que donde esté una jorarriero, pues mucho mejor, pero lo nuestro... Lo nuestro es que no tiene nombre. El madrugón, la pantallica, el San Fermín encima d ela tele, los Diarios de Navarra, a ver dónde echaba las fotos Jonan, arrímate, joé, la retransmisión d elos agonçias de Radio Nacional y hala, a buscar al de verde y al d ela gorra y al pequeñico y al Jokin y al otro, los valencianos y los forçados y Pepín Liria o uno de esos que también corre, que al menos al patillas se le conoce por las patillas. Que tiene tela que en un encierro uno se ponga a buscar a un tío con patillas. O de verde.
Y luego viene el Tur.

Las estampas

2011-07-11T19:33:00.006+02:00

Ando cogiendo estampas de los encierros de cuando sale el de verde, pero luego me las olvido y no las pego, ay.
Como ya le veo hasta sin quererlo, qué cosas, ahora le estoy cogiendo el gusto al de la gorra, que se nos ha lesionado en la caída de los Miuras, un dedo escachuflado y hala, a casa, jolines, que ya es mala pata que te atropelle algo y que ese algo sea un pedazo de Miura que le ves y que te dices, amigo, aquí alguien va a salir escaldado, y ee alguien sueles ser tú, el racional, digamos, pedazo de bicho, jolines, noble, noble, pero grande también.

Esta foto es del 7 de julio. De 2008. Oye, la camiseta sigue igual. ¿Qué suavizante le echará?

El otro día en la tele el Jokin aquel decía que lo que le gustaba era correr cerca, ver al toro, sentirlo, así, cerquita cuando se le arrima, y le ves los ricicos, decía. Pues eso, cosas de taurinos, en fin.
Tambien me fijo en el calvito pequeño. Casi no se le ve, al comienzo de Santo Domingo, porque es chititín y los guardias le tapan, lo cual que se ve una calvorota brillante y unos ojos despiertos. Nariz creo que tiene, pero casi no la he visto. El tío, sin pelos, pasa por más joven, peor yo le hacía mayor. Anda por la cincuentena, lo que no está nada mal, el Bote, le llaman, y echa a corren en cuanto abre, para dar caza a la manada, se da media vuelta, sale echando virutas y al poco se echa a un lado para dejar pasar. Es una carrera corta pero muy intensa, que por si alguno no lo ha pillado, lo de la Cuesta de Santo Domingo es por algo, que cuesta, cuesta, sobre todo si por detrás te andan siguiendo al galope seis morlacones unos mansos de lo más bruto y lo que tienes por delante, además de tu vida en diapositivas son tres tajados, un Hemingway de panza aún más gorda y una sueca que pasaba por allí.
Pues eso, que después del fin de semana intenso pero soso, la cosa ha ido mejorando, el señorío de lso Miuras y hoy de fábula los de Fuente Ymbro. Y el doctor Boneta, satisfecho, que otro día voy con él.

Nos miran

2011-07-08T21:29:00.005+02:00

Leo que le van a meter una castaña de aúpa a un vacilón que se fue a una tienda de pijoteros apple y le metió un programica a un ordenador. La cuestión es que cuando un pijovisitante intentaba arrancar la maquinorra, el programica le echaba una foto, lo cual que cuando se han enterado, le van a denunciar por todo lo denunciable y tal. Vale, si, puede tocar las narices, pero el experimento es curiosamente interesante.
He pensado una cosa, pero la cuento al final.

Qué gente más pijochunga va las apelestores.

Me acuerdo de una peli de hace unos años, de José Luis Guerín, sobre el metalenguaje, lo del cine dentro del cine, que en el fondo es la vida dentro del arte. En esa peli, sólo había una línea de texto. Dos personajes miraban a cámara y decían algo así como nos están mirando. El diálogo salía de allí y se ponía en labios del espectador. Unas pocas palabras, pero anda que no daba juego el asunto. Guerín es un cráneo privilegiado.

Lo del encierro. La cornada al australiano por idiota es justicia taurina. Que le curen, pero que le cueste un potosí repatriarle por tarugo. El de verde bien, pero me he olvidado la estampilla.

Y lo que pensaba. Visitad la página del tipo vacilón. Ni uno sonríe. La informática es triste.

¡A la sala noble!!

2011-07-07T20:53:00.004+02:00

Tenía unas imágenes del encierro de hoy, rápido, limpio, sencillo y bonito de los peligrosos Torrestrella donde se ve al de verde, lo cual sorprende a Altea. Chica, es ponerse y le ves, que si, que son muchos años de ir distinguiendo valencianos y forçados.

Se le ve, ¿a que si? Pues me cuesta mucho menos pillarle que pegar la estampilla, jolines, qué trabajo.

La cosa es que hoy le han entrevistado en la tele y me he puesto muy contento. Se le ve buen tipo, excelente corredor y em cae bien. En la sala noble lo pongo, para el que le pique la curiosidad. A mi me encanta lo bien que lleva siempre la camiseta, limpita y planchada. Limpieza ante todo, riau, riau.

¡Pum!

2011-07-06T06:38:00.002+02:00

Cinco horas y pico...

Y luego... el de verde.

Las ideas

2011-07-03T20:38:00.002+02:00

Estoy entre el pobre Nadal al que el tío ese flaco le está comiendo la moral, les gabachuás que deespus de abuchearle a él ahora la han tomado con Contador, que parece que le ha mirado un tuerto, menudo arranque, y la barba tirando a asquerosilla de Tedi, que cuenado el Emperador cae, el que no corre vuela, que me lo se yo de cuando Yo, Claudio y de los Doce Césares.

Lo cual que uno no sabe por dónde tirar, así que mejor a los clásicos y asunto arreglado.
Al final, igual lo que uno echa de menos es el furbo, ay, el furbo.

La noche y el día

2011-06-18T21:54:00.004+02:00

El otro día ilustraba la mugre con una imagen hermosa por contrastar, que se que hay gente de buen gusto que lee por aquí y tampoco es cosa de hacerles cerrar los ojos por la pulgosidad revolucionaria. Veo en la tele y en la prensa que anda Antonio López supervisando hasta las alcayatas para la gran exposición que está a punto de inaugurarse en Casa Tita y me digo que qué suerte los gatos con el nivel, Maribel, de las exposiciones y todo eso. Cierto es que luego han de soportar la vanguardia de la herrumbre ideológica heredera de la DDR, pero es lo que tiene la firmeza. Ay.

En fin, que la Baronesa vuelve a apuntarse un tanto en su chiringuito. Yo, es que cuando se pone en ese plan me convenzo más de que el consorte era el Tito Heine, y mejor no hablar del golfo del hijo, menudo joyón engarzado, aunque si nos ponemos a recordar los tiempos del Tarzán de segunda y del Espartaco de tercera, en fin, en manos de quién queda la cosa del arte.
La Thyssen, el chiringuito, está la mar de bien, aunque resulta cansina con lo de las temporales que parecen más hechas para vender postales que para la cosa del arte. Mucho abusa del impresionismo, del paisaje y de lo que sea hasta Picasso, que si no ponen eso en las exposiciones, parece que no van. Y de vez en cuando colaban cada castaña que daba miedo. Total que se echaba de menos a Tomás Llorens. Pero con lo de López, se van a coronar, a ver si no.

Teníamos -y seguimos teniendo- un voluminoso libro de historia del arte que a mi me fascinaba. Hacia el final trataba de la cosa reciente, lógico. Entre las cosas de vanguardia, recuerdo que, de pollopera cuando lo hojeaba, me causaba asombro y admiración por lo hermoso y lo osado al mismo tiempo, entre tanta cosa no figurativa, que un tío que se llamaba López, como SuperLópez, pintase los huevos en el frigo. Que con una foto terminaba antes. O sea, los recién agotados pop llevaban a la altura del arte el bote de Colón que quería ser Alaska y Antonio López pintaba lo que le quedaba en el escuálido frigo. Así que la modernidad era eso, lo de las tinajas de Zurbarán en forma de sopa campbell o de puerros pochos en la nevera. Y también un aseo, con el espejo y la pastilla de jabón. Las pastillas de jabón son incómodas, se caen al suelo y se ponen debajo del pie, siempre siempre, pero son bonitas, si. Ahora creo que casi todos usamos el jabón del cliclic, y sólo quedarán pastillas en los hoteles, lo cual que me las traigo, a ver. Me quedé con la copla de lo del hiperrealismo y le tomé afición inconsciente. Si es que se fija uno sólamente en lo inútil, con el juego que da el furbo, ay, pero es que uno es como es y no me jorobes a estas alturas del telediario.
Luego he visto un buen puñado de Lópeces, la Gran Via, qué locura, he repetido, como todos ese cuadro en foto y no me pilló ningún autobús, que también tiene su mérito y vi en el Gólem de Pamplona la sesión especial del Sol del membrillo, una tarde, siete en el cine echando largo, entre ellos un par de profes y un par de amigos, letraheridos, filmheridos, arteheridos, la vida era el arte, ¿qué has visto? una peli de un tío que pinta un membrillero, se obsesiona y termina abandonando. Joer. Sólo el arranque, cuando prepara la bastida del lienzo es para quitarse el cráneo. Me gusta también el hombre y la mujer, que una vez le eché una estampa en blanco y negro y el tío casi me contesta. Y el bebé cabezón de donde el AVE, que da cosica verle y no darle un chupete gigante o un achuchón y un bocao en los papos.
López, un tío sensato en alpargatas de cuadros que trabaja en sus cuadros, tal y como nos retransmitía el añorado J. en los días antiguos.
Ese si que es un buen plan de fin de semana en Madrid. Aunque entiendo que la agitprop indignada no lo vaya a frecuentar. Igual se les pegaba algo.

La peste

2011-06-15T22:21:00.005+02:00

Los indignados están tomado el poder desenmascarando su verdadera fuerza, la kale borroka, que es lo que mola.
Son pacíficos y pacifistas, así que violentamente cortan calles apredrean a los políticos y trabajadores que apsan por allí, policías y demás personal. Les atacan con pinturas y esprais de "defensa", amedrentan, insultan y bloquean el paso al que, libremente trata de circular. Pero ellos son pacifistras. Yo soy un asesino: me gustan los toros. Me dan miedo los pacifistas.

Como todo esto da asco, trato de compensar con esta hermosa imagen,
que algunos afortunado podrán disfrutar si se dan un garbeo por Madrid. Lo cojo de aquí.
Hoy los lincs creo que son especialmente interesantes.

Así, no es de extrañar que a los indignados no les indigne que en San Sebastián la vara de mando de Odón, el protegido por los hombres de la paz, esté ya en manos de ellos mismos. Será que ahí ya tocan poder. Tampoco es de extrañar, pues que al inquilino de la Moncloa no le inquiete esa algarabía anarcoide, y que ellos, tan críticos contra todo, no digan ni mu contra ese tío. El ministro del Interior ha dicho hoy, a la misma hora que se intenta asaltar el parlamento catalán, por otra parte destestable, pero no liquidable por medios terroristas, que el PP cae endebates tóxicos para la democracia. Los hijos putativos de llámame Alfredo salvarán la democracia real, qué duda cabe.
Por el camino, apaleando ciegos y paralíticos, marcando al enemigo como al ganado, porque están crecidos y nadie les planta cara.

Yo arranco los carteles que veo por la calle. Que ensucien en su soviet, pero que nos dejen en paz de una vez.

Preuniversitarias

2011-06-12T15:48:00.004+02:00

-Ibiza, Ibiza, Ibiza, o sea, Ibiza es...
-Mallorca es Mallorca, Menorca y luego Ibiza; islas, son islas.
-¿Y las Canarias?
-Uy, si, pero esas son muchísimas, muchiiiiisimas.

Los gabachuás y los otros

2011-06-06T19:53:00.002+02:00

Hace unos días le oí decir a uno que en lo de la tele, la cuestío no estaba en las noticias, sino en los programas. Se trataba sobre lo de los tiempos electorales, los porcentajes según votos y así, el questo del reparto, como si dijéramos. Pero uno introducía el argumento más interesante. En los informativos los trazos suelen ser muy gruesos y se ven bien de lejos, que cada cuál cojea de donde le toca y eso ya está bastante claro. Otra cosa son los contenidos de los programas y sobre todo de las series de fición, la que nos muestra el modelo de lo social que han diseñado los guinostas de la cosa, todo muy tal y como ya sabemos.

Esta mañana he visto las portadas de la prensa y me ha sobresaltado lo previsible. Cuando hay un acontecimiento deportivo, todos a tirar de la pelota. Pero es que a propósito de la proeza de Rafa Nadal ha habido una alineación de cabeceras altamente preocupante. Lo de que Nadal muerda la copa, la medalla, la cosa es un poco de cafre bantú pero como es majo, se lo perdonamos. Lo cual que por repetido, ya cansa, así que a ver qué nos da de nuevo la AP.

Las portadas se ven muy bien en esta serie de diapositivas.

Y entre las fotos, había unas con carga simbólica y estétticamente atractiva, las del jugador envuelto, embozado en una bandera española con la copa de los Mosqueteros, muy apropiado, sin lugar a dudad,. Además, porque a les gabachuás les debe de hacer la cusqui que Nadal siga ganado mientras ellos animan al otro, al que sea, todo por los pepinos. Bueno, pues toda la prensa ha tirado por lo de la bandera excepto El País y Público, que le tienen repelusqui. Y los editados en Barcelona, que le tienen más. Vade retro Satanás, un catalán de Mallorca disfrazado de españolazo, eso si que da grima. El As ha tirado por la bandera que el koljós de casaPrisa ya no es lo que era, y el Marca pues lo normal. Pero los que merecen que les señalen con el dedo por malos profesionales son los de El País y El Periódico, tanto monta, monta Montilla, que ponen un imagen de Nadal de canto en mitad de una arenilla que bien pudiera ser una playa del Índico a esa hora del atardecer encarnado, que no le dice absolutamente nada a nadie, si acaso, qué solico estaba el pobre Nadal. Vaya, justo lo contrario del Nadal que, bandera sobre los hombros, mantiene la afición nacional animosa y valentona. Justo lo que no gusta a los que no les gusta. A los gabachuás y los otros.

Sorprendente

2011-05-29T17:31:00.003+02:00

Oigo a una que da el dato "sorprendente" de que actualmente se abren 83,3 millones de vídeos en el Yutup por hora y todos los boberas dicen ooooh, porque lo que hay que decir es ooohhh.

Si hubiese un tío lo bastante aburrido que se dedicase a contar memeces, no se, podríamos preguntarle cuántos vasos de agua se beben en todo el mundo por hora, cuantos pinchos de tortilla se zampan a la vez en todo el planeta o cuántos libros se leen a la vez en el orbe. Chiquita, que hay doscientos millones de mendrugos que se sientan a la vez para ver el furbo o el Tur, pues tampoco está para tanto, digo yo. Pero hay que pensar medio minutico y eso, pues en fin.
Fin.

El escalofrío

2011-05-23T16:40:00.004+02:00

Ya casi me marcho y me enchufo la radio a ver qué pasa con los pactillos y esas cosas de las elecciones que tanto me gustan.
Echan los deportes y tuestan con lo de Morinho y Guardiola o no se quién, qué tíos cansinos. El locutor tira de topicazo para decir que ha de contar algo que nunca querría contar, qué insoportables, con el María Moliner en toda la cresta les tendrían que dar. Y lo cuenta, a ver por dónde va el exagerado.

Xavi Tondo, el ciclista del Movistar ha muerto en un accidente doméstico terriblemente idiota. Idiota es morir, un asco, y siempre más.

Me da un escalofrío- Pasan los minutos y no se me quita. Pero no es metáfora, que se me ha quedado la piel de gallina y la revoltura del frío de la muerte. Un horror.

Hace tres semanas o cuatro, no se, íbamos a la parroquia y estaba liado el pollo por las bicis. Era el final de la Vuelta a Cataluña. Agarramos los bártulos y el paraguas y según el pater nos bendijo y nos mandó a pasear por este valle de lágrimas, nos fuimos a ver a Contador y a toda la peña. Nos hinchamos de hacer fotos, de ver los coches taller y de meternos con los polis que no tenían ni idea y que con sus motorrancas tenían más peñigro que un nublado, que yo vi cómo estuvieron a punto de tropellar a un escocés que pasaba por allí.
Lo cual que vimos a Contador ganador, a un colombiano pequeñito que había ganado la montaña y conseguimos un bidoncillo chupao del Cofidis, bueno, algo es algo, y un par de autógrafos de Contador. Al espíquer pagado de la Generalitat un poco más y le han de trasplantar la tráquea cuando anuncia el premio al proimer catalán. Y unos del publico chillan como locos y yo me gido que joer, cómo se pasan. Gritan tongo, tongo, qué mal rollo. Los perros de la UCI muerden por todas partes. Pero entonces caigo que no, que dicen Tondo. Esto es como el pesado de la tele que sustituyó al bigotón, que en Gloria esté, que le llamaba al Purito Joaquim Rodrigues y yo pensaba que era portugués, hasta que un ía le oigo que le llama Purito. Joer, el portugués es el Purito, este está medio tonto, ay.

Vaya mañana. De vuelta a casa vamos viendo los camiones y el último es del Movistar. Me flipa Unzúe y me encanta el maillot del Movistar. Hay un tío con un chaval flaco. Tienen en la acera unas maletas, unas copas y un ramo de flores. Venga, le dogo a mi pequeño coequipier fotógrafo, vamos a decirle hola. Mi coequipier va de chuletilla pero a la míima se acobarda, así que le reanimo y vamos. Hola, ¿eres Xavi Tondo? Le estamos dando el tostón, nos firma autógrafos, noc cuenta y se deja hace fotos, pues claro, hombre, y se pone contento cuando le decimos que somos ciclistas y que a ver si gana muchas cosas y nos hace disfrutar. Yo creo que está contento, porque se lo decimos sinceramente-Al día siguiente con todo el que hablo le cuento que Tondo es un tío majísimo, educado, agradable, modesto, buena gente. ¿lo ves? mira los fútbolistas, unos chuletas y unos fantasmas. Jo si, pues ahora yo ya no soy del SaxoBank, voy a ser de Movistar porque Xavi Tondo es muy majo. Pues me parece muy bien ¿Me compraréis una camiseta del Movistar? Coequipier, que te pasas de listo.

Ya digo, el escalofrío. Venga, todos por Xavi Tondo.

Lo claro entre la mugre

2011-05-19T03:08:00.000+02:00

La reducción al absurdo es muy útil.

Una vez ya lo hice, y aún no he encontrado la respuesta. Cómo meter ocho tíos como ocho camellos -algunos, según decían hasta lo eran- con macutos de treinta o cincuenta quilos cada uno en un Renault Megane o algo así, sin que se te saliese por las ventanillas. Si no se resolvía esa trola, me decía yo, cómo seguir con las otras. Esperando sigo, pero sin fumar, que tampoco me va.

Con esto de la revuelta popular que están liando en Sol, me asaltan las dudas tontas, pero no tanto. A mi me huele a chamusquina, será por el perfil andrajosillo del personal, que, según oigo, anda pidiendo al personal que se corte un poco con la priba, los porros y los revolcones, porque lo que menos se temen es que degenere en botellón u orgía. La nueva democracia, vale. Oigo también que a uno de la tele, de Antena 3 le sacudieron y que a otros dos de TeleMadrid y de la Agencia Efe les abuchearon y persiguieron hasta que se hicieron ustis por el foro. La nueva democracia. Oigo también que los medios que quieren hablar con los tíos que hay por allí tirados no pueden. Que el autoproclamado grupo de control del asunto les conmina a ir a una de las jaimas para que se entrevisten con los declarantes oficiales pero no con otros. La nueva democracia, vale. Leo que tienen una sección en su güebada donde tienen escritas sus consignas, como en los mejores momentos del Movimiento. La nueva democracia, ya digo.

Pero como esto es el infundio de la canallesca asociada al Sistema, olé, hago lo del 11M, reduzco al absurdo a ver qué pasa.
Digo yo que, tras siete años de gestión, por así decirlo, del actual Gobierno- montar esta fiesta chipiritifláutica a cuatro días de una selecciones locales en las que, previsiblemente habrá
un vuelco electoral inédito hasta ahora podría parecer interesado.
Digo yo que montar la pachanga en Madrid, en Sol, frente al despacho de Esperanza, pudiendo haberla liado en La Moncloa o en Ferraz, pues también será casualidad. O frente al Cosntitucional, ese tribunal proterrorista, a tenor de sus últimas ekinzas.
Digo yo que montarla a medias, con la boca pequeña en Barcelona, el sitio más plegado al poder desde hace décadas, contra los recortes de un partido pero no contra los mismos recortes del otro, ahora que, tras cuarenta años apalancados, van a salir d ela poltrona los de siempre del Ayuntamiento.

Pero a mi lo que me tiene loco son las pancartas.
De estas cosas colectivas, librepensadoras y espontáneas, me tiene fascinado el pancarterío. Loas proclamas y tal tienen sus cosas, pero me voy a lo estético. Cuando la cosa es espontánea, yo cojo una sábana zurcida, cojo el titanlux y pongo "Tonto el que lo lea" y a correr. El vecino escribe "El que piensa, pierde" y tan amigos. Pero lo de estos espontáneos no va en ese plan. Todas las pancartas tienen los mismos eslóganes y la misma factura, como, ya digo, la de los recortes del otro día en Barcelona. La factura, ya digo. Porque como dijo el insigle Josep Pla, todo esto ¿quién lo paga? Alguien financia al pulgoserío, que tras los sacos andrajosillos y las chabolas portátiles ya se han montado su red de páginas de internet, sus bombardeadoras de mensajes y su sistema de agente sde control. La anarquía no es lo que era. Leo aquí quiénes andan liados en ese asunto. Y claro, me echo a temblar. Sólo dos joyones en mitad de la tropa. En cuanto aparece un gurú, mayormente Dans, a mi ya me huele a cuerno quemado, qué tío listo, jolines. Pero lo de Intermón es que es pare leerlo y no creerlo. Digo yo que la oenegé que, desde lo de Oxfam, lleva disimulando su origen católico, se tendría que despachar un buen sapo cuando la caterva coreó lo de menos crucifijos y más trabajos fijos. Qué cruel es el progrerío, que al final te roban lo uno y te queman lo otro, o al revés. Ya nos entendemos, ay.

Y digo yo, ¿qué ocurriría si la policía trata de desalojarlos y le forma una batalla campal? ¿Quién ganaría, electoralmente hablando? ¿Habría caceroladas y mensajeos, "pásalo", desde donde siempre? O si a un tarado se le ocurre coger el Escoda Fabia, meter un acelerón y estrellarse contra una jaima llena de protestones, ¿a por quién se iría esta vez?

Esto no es una democracia normal, eso es evidente.
Lo de los acampados es buena prueba de ello. Pero a las elecciones no se atreven a presentarse.

La aparición

2011-05-17T19:37:00.004+02:00

Pues finalmente ocurrió lo que todo el mundo esperaba, pero nadie podía asegurar. Según parece, la semana pasada, en uno de los conciertos de Roger Waters de la gira The Wallen el O2 de Londres, que es un garito enorme, cuando comenzó a sonar Confortably numb, en lo alto de la pared, en lugar de Doyle Bramhall, que es quien suele darle a la guitarra en es apieza, apareció el mismísimo David Gilmour. Según parece, los seis conciertos londinenses se firmarán para posterormente incluirlo en un deubedé que sonará a lo mismo de siempre, y que compraremos pountualmente como buenos floyds que somos. De todos modos, no estaría de más, que ya que se metió toda la gira entre pecho y espalda, se incluya también el Comfortably numb tocado por el pobre Bramhall. Bueno, en todo caso nos libramos del cursi de Snowy White, que con ese nombre, pues eso, vaya.
Por lo que dicen, al final, en la única versión renovada del concierto, al final del concierto, cuando Waters toca la trompeta, también apareció Nick Mason para tocar la pandereta. Suena a chusco, lo se, pero es que así fue la cosa. Así, así.

No he hecho aún la crónica del concierto -ni la crítica del Dark side, si, JMMacías- pero es que no sabía muy bien cómo abordarla. Espectacular, grandiosa y cara, si. Musicalmente pobre, teniendo en cuenta que no aportaba nada nuevo. La voz de Waters, absolutamente increíble, considerando lo fatal que está desde hace ya unos cuantos años. Pero había que estar.

Igual es lo que falta para unirse en una gira de despedida. Y eso sería colosal. Pero a falta de Wright y Waters, que se llamasen GMW, por ejemplo. Y sanseacabó.

Diez y un geólogo

2011-05-12T17:22:00.001+02:00

Echan las cuentas sobre el terremoto, o mejor dicho, los terremostos de Lorca. Hay uno, del Instituto Geológico, me parece que dice que no tenía que haberse producido ningún muerto, y que con ese grado de intensidad, los edificios no se caen. Este tío será un centella en los terremtos, pero es más tonto que Abundio. la intensidad será la que sea, los edificios se caerán a partir de lo que él diga y los muertos que vos matáis, tralará, pero la evidencia es la que es: diez muertos proque se les cayó la casa encima o la cornisa o el tocho. Pero para tocho este tipo, que se agarra al dato para no ver la evidencia. Doctrina presidencial: la evidencia me hace bellaco, abraza la mentira que es la única verdad.
Otro. Echan cuentas, ya digo, y rebajan los muertos de diez a ocho ¿Mande?
No se si será porque se imaginarían que debajo de los cascotes habría dos personas más. Pero echo las cuentas. Entre los fallecidos, dos chicas embarazadas. O sea, ocho más dos, diez. Diez

El amigo

2011-05-01T00:19:00.001+02:00

Esto sucedió en 1990. Al parecer el que había sido presiente de la República de Italia, Sandro Pertini, estaba muy malito. Estaba en el hospital y se dio cuenta que de aquella no le sacaba nadie. Según dicen, pidió que avisasen a su amigo.
Por allí andaría, digo yo, todo el que habría sido alguien en la cosa política, tirando a sociata mayormente, en su tiempo y en su espacio. Pero él insistía. Y su amigo se enteró del asunto y allá que se fue.
Por lo que años, unos cuantos años después explicó un testigo directo del asunto, su amigo suspendió todas sus actividades y les dijo al secretario y al fotógrafo acompañante que cogían un coche y que se iban al hospital. Y allá que se fueron.

Pertini se nos hizo especialmente simpático por aquí cuando, siendo presidente, estuvo junto al Rey, y junto al presidente alemán, en la tribuna de la final del Mundial de Fútbol. Allí también estaba el añorado Calvo Sotelo, un gran hombre aún no suficientemente reconocido, vaya aquí mi rendida admiración. Iban allí con la murga de la pelota hasta que un italiano despeinado, Tardelli, metió un gol que levantó del asiento al abuelete Pertini, que a sus 85 años de emociones, se pasó el protocolo por el Coliseo, pegó un salto, brazos al aire, el alemán de pasta de kartofen y el Rey Juan Carlos, entre divertido y admirado le dio un abrazo cariñoso, un poco por lo de la alegría mediterránea y otro poco para calmarle, no fuese a darle un jamacuco allí mismo que nos metiese en una guerra transalpina. Elegante no sería, pero simpático y espontáneamente cariñoso, lo cual que gustó mucho.
Pertini era un socialista educado y culto, ateo y respetuoso, muy querido por la gente y que al parecer, no debió de terminar muy bien con el aparato. Lo normal, diría yo. Cultivó una enorme amistad con Juan Pablo II, ese, su amigo. El amigo que pedía ver diez minuticos antes de que se le arrebatase la vida.

Yo me imagino estar de turno en el hospital, la máquina del café que no da cambio con la cosa de tener por allí todo revolucionado con los plastas de la Komintern chupando cámara mientras esperan que casque la momia. Y de pronto que se te aparezca un pedazo de cura de metro noventa con acento polaco, otro de traje que no sabes quién es y uno más de blanco que parece, que parece, que parece... ¡joer, el Papa!
El Ppa que se acerca a la familia y habla con la esposa. Hola, me he enterado de que mi amigo está muy enfermo y que quiere verme, así que aquí estoy.

La mujer de Pertini debió de ser una señora mucho más atea y no tan educada como don Sandro. Pues de aquí no pasa. Y no le dejó entrar.
Yo, y creo que muchos otros, estamos en esa y la liamos. Pero claro, cada uno es como es. Y el amigo era así.
¿Le importa que me quede un ratito en este pasillo, señora?, parece que le dijo. La mujer, ya digo, no muy educada, le contestó que hiciese lo que le diese la gana. Y a bodas me invitas. El Papa se lo tomó literalmente: hizo lo que quiso, y, sin lugar a dudas, lo mejor que podía hacer por su amigo.
Se sentó en una butaca, o silla o lo que fuese y sacó el Rosario. Y se puso a rezarlo. Yo me imagino a las enfermera sde antes flipando, y a los rogelios lameculos flipando aún más.
Ya he terminado, les dijo a su secretario y al fotógrafo acompañante. Podemos irnos. Ahora mi amigo ya sabe que he estado aquí.
Y se fueron.
Y Pertini se murió y seguro que sabe lo de su amigo.

De la parienta no tengo más datos.

De Caravaggio

2011-04-23T02:52:00.000+02:00

Leo que con motivo de la Jornada Mundial de la Juventud que se va a liar en Madrid se hará una exposición sobre la imagen de Cristo en el arte. Y una de las maravillas que podrá disfrutarse, como obra invitada en el Museo del Prado, será El Santo Entierro de Caravaggio.

Y uno entonces piensa en Caravaggio, en aquél Ecce Homo, su última obra, que nos enseñó de estranjis un fraile jovencísimo en Venecia, y en aquella Procesión del Silencio en la Mezquita Catedral de Córdoba.

Jo, la piel de gallina.

El perturbado

2011-04-21T06:17:00.002+02:00

Aún no se sabía ni cómo ni dónde había sido, pero el presidente del Patronato, Joan Rigol, ya afirmaba en la televisión del Régimen, que el pirómano de la Sagrada Familia* es un perturbado. Uno, que no le rinde pleitesía ni a la tele del régimen, ni al Régimen ni al Arzobispo del Régimen -que por cierto no toma medidas contra un cura que se jacta de haber pagado los abortos a dos chicas-, se acuerda de aquello de la infausta y criminar República que al mes de proclamarse por la cara celebró el asunto haciendo arder un buen puñado de iglesias, mayormente en Madrid.

Y se acuerda también de las proclamas de las pacifistas lesbianorras esas del otro día en la Capilla de la Complu, que entre tanto mensaje de buen rollo y así, colaron, como quien no quiere la cosa, pintarrajeado en sus chichas lo de "violentas" y en las paredes de su web lo de "la única iglesia que ilumina es la que arde". Cosas de los de la paz que nos meten en las guerras.

Pero ya se sabe: el fanático soy yo por decirlo. Con lo bien que estaría ardiendo.

*La Sagrada Familia es el templo barcelonés recientemente consagrado pro Benedicto XVI como basílica, en cuya homilía señaló el avance del aticlericalismo agresivo que recordaba el de los años 30. Le dijeron de todo, lo que confirma lo acertado. El Arzobispo, escondidito en Montserrat, supongo.

Las lorzas

2011-04-18T21:40:00.001+02:00

Estaba en el espejo mientras me lavaba los dientes y me he acordado de Marlon Brando. No tiene nada que ver ni con los dientes ni con el espejo, sino con los pantalones de camuflaje, esos que, pese a serlo, se ven más que ningún otro. La poesía es paradoja y, en ocasiones la vida lo intenta.
Hay por aquí una tienda de ropas militares o aproximadas. Igual un día miro una camiseta caqui, que es color hermoso y fruta extraña, pero tampoco iba por ahí la cosa. Cuenta la leyenda que, cuando Coppola fue configurando el reparto para Apocalypse Now, pensón en Brando para su Coroel Kurtz. Sin duda alguna, el papel estaba hecho para él, aquel galán maduro, fuerte, profundo, un tanto taciturno, un levo poso de amargura, el Padrino aquel, asesino y paterfamilias al que tanto amamos. Total que le llamaría o lo que fuese. Vale, voy.
Y allí que se le presentaría, en las oficinas de Zoetrope o como se llamase la productora, un cachalote de ciento veinte quilos, diciendo que a ver si le declamaba o algo. Supongo que se cruzaría con Martin Sheen, con una taja como un piano y que los dos con cuidado esquivarían al enorme Dennis Hopper más pasado de lsd que nunca. ¿Cómo fue que ese tío no se estrelló en la moto cuando la peli aquella de Peter Fonda? Peter Fonda, con ese nombre, quién sería capaz de esquivar la botella...
Coppola, más chulo que un ocho tiró adelante con todo aquello, con un rodaje ruinoso, con el infarto del protagonista, con el suyo en puertas, con Eleanor filmando por allí uno de los mejores documentales sobre la producción de una peli que se pueden ver y con un Brando, ya digo, que no pasaba por las puertas.

Dicen, la leyenda, o sea, que Coppola contestó, cuando le dijeron que qué forma más hermora, caravaggiesca de tratar el claroscuro del Coronel Kurtz, un hombre que se debate entre las luces y las tinieblas, que llora al horror y que lo magnifica como la mejor fuerza del mejor ejército, que se le ocurrió lo de filmar en sombras porque así no se le veían las lorzas a Brando.
Y se quedó tan ancho, nunca mejor dicho.

Los macabeos

2011-04-06T19:31:00.004+02:00

Leo que el Maccabi de Tel Aviv, que es el equipo de los macabeos de la capital de Israel, le ha comentado a los que mandan en lo del baloncesto, que tienen un problema de horas con un partido que igual han de jugar. Los macabeos son los descendientes de Matatías Macabeo que hace una panzada de años combatío contra el poder sirio que tenía espachurrándoles el cuello con la sandalia mugrienta a los judíos de la época. De la época del siglo II antes de Cristo, lo cual que la cosa viene de lejos.
Resulta que un día que no se cuál es, se juega una cosa que le llaman Final Four que consiste en que los mejores cuatro equipos de Europa se juegan un campeonato entre ellos en plan de semifinales y de final, en un certamen muy pachanga que se lía en una ciudad, en este caso, Barcelona, donde todo buen antisemita tiene cobijo. Vamos, me remito a las habituales manifestaciones insultantes contra Israel y los jaleos de los hombres bomba de Hamas y sus secuaces. Luego les llamo nazis y se lía, pero es lo que hay.
Lo cual que la final se jugaría un día a no se qué hora. Y los del Maccabi han avisado de que si ellos llegasen a clasificarla, no la jugarían porque según parece, el comienzo del partido pisaría hora y media la jornada de duelo en memoria de los Caídos por su patria. Así que como lo primero es lo primero, han avisado: si llegan a la final y no hay cambio de hora, no juegan.
Pues muy bien. Unos tíos con los balones bien puestos que saben que por encima del parné de la Nike y sus secuaces, del golferío de las autoridades deportivas esas que analizan los dopajes de unos, pero no quieren mirar los de los otros y que, entre todos han conseguido que el deporte sea un programa de televisión, por encima de esa mugre asquerosilla está la de sus soldados, que son sus ciudadanos, que día si y día también han tenido que liarse a tiros contra la horda que les rodea y que preferiría verles, en lugar de en su tierra, en un cenicero.
Ojalá llegue a la final el Maccabi. Y que la gane, la empate, la pierda o no se presente. Porque esos tíos si que son unos campeones.
Y dicho queda.

Resumen previo a la ampliación

2011-04-03T18:44:00.008+02:00

No se yo si empezar por el resumen semanal o por la cosa de Waters que es, en sustancia, lo que la famélica legión me está pidiendo. Bueno todo sea por aumentar la expectativa, el parto de los montes y todo aquello.
Recibo un mensaje para validar un comentario, por aquello de cuando aquella loca daba morcilla, de que María, la añorada María -nos debes un FestivaldeBelenes y eso está muy mal, que lo sepas-, anda viendo locos en bici, the dark side, con camisetas pinkfloydianas. Qué gente, y va y me confunde, o no. O qué se yo. Ante la duda, hay que preguntar a los ciclistas, en general gente agradable, aunque cada cual con lo suyo, a ver si no.

Porque hace pocos días, Altea le metía leña a una cuadrilla de zumbados con las bicis que hacían tratadas en su pueblo. Bueno, pues tiene razón, aunque yo sea, o haya sido, que desde que me atenazó una pérfida faringitis, ando que no ando en bici. Leo mas y eso está bien, pero es que entre las pelotas de tenis en la garganta y el estornudo fotónico, pues hay que ir con cuidado para no salir propulsado de la bici como un cohete.

Por cierto, por cosa de las bicicletas, en el periodico del lunes compartimos edición Roger Waters en una entrevista y la claca dando palmas y echándole fotos a Contador y a su trouppe. Muy majo, agobiado, pero majo. Se le ve bien, oye. Y no es cosa ques e pueda decir de todos los golfos que salen en la prensa, oye. Miguelón dice que Miguelín también le toma el gusto al pedal. Oye, a ver.

El calvorota que hacía la croqueta fue el que nos echó la estampa. Hay que decir que yo le saqué bastante mejor de lo que él nos sacó a nosotros.

Llega Roger Waters con lo suyo y yo que aún le debo otra Dark side a Macías. Y luego arrastro sueño media semana. Si es que siempre estamos igual, me voy del detalle al maximalismo y luego se me pasa el tiempo viendo bailar las letras. Había un tonto que bailaba con los brazos para arriba, como si eso fuese Benicassim, joer, que colgado, en fin.

Suena de fondo Stephen Stills, que es una momia de cuando Gilmour, el que canta, no el del libro, amiguete y tal. Luego busco y pego en la sala noble, porque es una maravilla escucharle. Esta mañana leía el Abecé cultural una cosa de Andrea Camilleri que se interrumpía muy malamente. También he visto Secretos y mentiras que es muy bonita, da mucha pena y ya es un poco más antigua que el rigodón. Y ahora cierro, ¿vale?

Preparativos

2011-03-27T19:25:00.001+02:00

Un día estaba sentado en una parada del autobús, pero no esperaba el autobús. Estaba leyendo, haciendo tiempo, y como hacía un cierto fresquito busqué algún asientillo soleado. También te podías haber ido a tomar un café. Pues si, pero no me apetecía, jolines, que hay que contarlo todo. Total, que en los alrededores del Mercado hay pocos asientos y los pocos que hay, a la sombra. Y del personal, pues, en fin, vamos a dejarlo.
Iban pasando los que esperaban el autobús, ahora el 34 ahora el 59 ahora el 97 ahora el 8 yo que se, que se empieza echando esta cuenta y se termina poniendo listas de numericos como en Perdidos. Y de pronto uno con un anuncio que me llama la atención. Pero si es, si es...

Y si, era. No entendía para qué hacer anuncios de un concierto para el que faltaban aún varios meses, cuatro, cinco, y para el que además, las entradas ya se habían agotado.
La cosa fue que a los pocos días, se anunciaron segundos conciertos tanto en Madrid como en Barcelona.
Y ahora estamos ya casi a puntito de caramelo.

No estoy seguro de qué libro leía ese día, pero en esa misma parada me ventilé en dos patadas uno de David Gilmour. Qué ironía.

Los enemigos

2011-03-23T21:00:00.002+01:00

Veo en el metro, sentado, frente a mi, según he entrado un hombre leyendo. Hasta ahí, algo relativamentenormal, aunque ahora lo que más suele verse en gente con artefactos en las orejas para escuchar cosas que provienen se sus teléfonos u otros artefactos ruidosos.
PEro me llamó la atenciçon el hombre que leía. Y no por lo que leía, que yo soy de los que trata de fijarse en los títulos que el personal acostumbra más que nada por saber y por pasar el rato. Experimento sociológico o puro cotilleo, a ver. La cuestión es que no se veía la cubierta ni la contracubierta, donde los contratapeadores extienden su saber en la medida que el espacio les permite, esto es, hacen lo que buenamente pueden. Porque el caballeo en cuestión llevaba el libro forrado con un papel de propaganda del Carrefur. Los puristas me dirán que no, que es publicidad y no propaganda, pero eso ya lo sabemos todos y hay que decir propaganda, propaganda, propaganda en tiempo de tanta propaganda y tan disimuladita. 99 euros una tumbona con masaje o algo, o 9,90 los calamares, qué se yo, que hubo una vez que en Alcampo pusieron casi todo el catálogo de la EMI a seis euros o por ahí, que lo dijo eld e Discópolis de Radio 3 y allí que me fui. Al Alcampo, no a Discópolis. Y me parece que al final no me compré nada, pero no me acuerdo bien. O el Atom Heart Mother y el Meddle, que siguen siendo, tanto tiempo después tan maravillosos o más.
Pero esa no era la cuestión.

Hace dos semanas me estoy fijando con mayor atención en los lectorres que uno se encuentra por los vagones del metro. Tomé apuntes para dos, el señor que leía novelas del oeste y la señora del libro misterioso. También hubo un señor que me llamó la atención, pero sin libro. Llevaba un gorro de piel y lana, con orejeras y vestía elegantemente en su antigüedad. Me fijé en sus marcadísimas arrugas y en el solitario que lucía, que parecía un huevo. Estaba, más que serio, entristecido en el mirar, lo que le daba un cierto aire de veterano d ela marinería que si poco se acostumbrço al retiro en tierra firme, peor aún debería llevar lo de ir metido en una lata de sardinas y bajo tierra.
La señora que decía también llevaba el libro enviento en una propaganda, propaganda de supermercado. La he visto dos o tres veces y en una ocasión hasta pude leer unas líneas, lo que no me aclaró nada. No me acuerdo que decía pere era al go del tipo "entonces Patty decidió seguir caminando por la otra calle", de lo que sólo se puede deducir que la mujer en cuestión vivía en un entorno urbano y o estaba tratando de dar esquinazo a alguien, o era una indecisa de las que no saben qué camino tomar o que se había perdido. También concluirçiamos que no se trataba de Patti Smith, porque entonces hubiese dicho que iría dando tumbos, pero eso tampoco nos conduce a nada definitivo.
Al ver hoy a este otro lector, ato cabos y moscas por el rabo. ¿Se habrán prestado el libro? ¿Se lo habrán copiado? ¿Será que el azote d ela crisis ya no da ni para forros de plasticurri, que manchan menos y dejan ver los títulos' ¿serán libors de los que uno se avergüenza si le ven leerlos? ¿Serán libros de instrucción a la insurgencia, de esos que mejor llevar un poco ocultos? ¿Comprarán en el mismo Carrefur? ¿O en Alcampo? ¿Quedan discos de la EMI a precio de baratija? ¿Por qué la repija de Tous se ha hecho de oro y probablemente el joyero que le hizo el solitario de huevo al señor del gorro y la sarrugas terminaría con una mala pensión y casi cegato de tanto trabajar como el falsificador de "La gran evasión", aquel que daba tanta pena, pobre?

Llevo un libro de Javier Tomeo. Igual tendrá que ver.

Mis dudas

2011-03-18T22:25:00.020+01:00

Bueno, pues asunto arreglado.

Cuidadito con las manos, que van al pan.

Resulta que como el sátrapa ese es un tío muy malo que amenaza con pulirse a todo el personal de no se dónde, la ONU ha dicho que vale, que ya le pueden meter dos pepinos por cosa de la paz mundial, la fraternidad o no se qué otra cosa de la logia.

Entonces echan mano de la OTAN que está muy bien para resolver estropicios y para que los pijodemócratas no se manchen las manos de sangre y les encargan eso, una de pepinos a la plancha.Y yo tengo mis dudas.

Si buscas en el gúguel "rebeldes gadafi tanque" te salen estos chicos descalzos y con cuchillos subidos a este coche raro. Igual me leo el suplemento del Motor de El Mundo a ver si lo pillo.

Porque Gadafi es un estadista reconocido por la misma ONU que ahora quiere bombardearle. Es el presidente de un estado reconocido en esa misma ONU, que actualmente está combatiendo contra unos ciudadanos de ese mismo estado que reclaman un cambio de régimen por otro que tampoco se sabe muy bien cómo será. A raíz de unas protestas ym anifestaciones contra su gobierno, los opositores se han hecho con ciertos arsenales y no han dudado en combatir contra las fuerzas gubernamentales. Mención aparte merecen los joyones de El Mundo y Elmundo.es que, entre esto, y la explosión atómica que tanto está costando, están en un sinvivir. Los harapientos descalzos y con cuchillos, que decía el jeta del corresponsal. o se, pero un tío con un tanque y un antiaéreo creo que se puede llamar de otra forma. Esto es como lo de los estadounidenses que matan civiles insurgentes en una guerra contra un no-ejército. Lo de El Mundo es pura intoxicación. Con lo que ha sido, para terminar en lo que es, ay.

El señor de la manta y pelucón es Gadafi. El del papelico que está de buen año yo diría que es Gómez Navarro -hablando de joyones-, aquel socialista listo que anduvo entre deportes y cámaras de comercio. Y el de la corbaa amarillenta -toca madera- es Antoni(o) Brufau, uno de los más importantes factótums de la nomenklatura butifarrense, ya nos entendemos, y el que no, pues otro día. Los dos de pie no se, pero me dan un mal rollo de cuidado. Pero si hay pasta, o gas natural o petróleo, pues oye, le alabamos los rulos, faltaría más.

A lo que íbamos. Que cuando dos bandos se enfrentan, pues así va el tema. Que si entras, entras. Y si no, no. Pero jugar a esas cosas de pacifista contra uno para dar alas a los "descalzos con cuchillo" que no dudan en pasarse por el ídem al otro, es trampa, oye. Y claro, traicionar a un amigo está requetefeo. Porque ahora Antoni(o) Brufau, el de Repsol, el ex de Gas Natural, ya no sale con Gadafi en las fotos, con el que ha hecho a medias todo el negocio de su solventísima compañía. No sale lo de los negocios de tecnología militar con el neosátrapa. No sale la adoración de nuestra amadísima ultraizquierda criminal con el adalid de los no alineados -jo, me siento momia al escribirlo, los no-alineados, menuda cuadrilla de salvajes-, no salen los chistes de la cuchipanda televisivoescrita cuando montó la jaima en El Retiro o en no se dónde y las guardaespadonas macizorras y todo el que era alguien iba allí a rendirle pleitesía porque la pela es la pela y te daba un Corán de regalo, a ver si aprendes, imbécil, a montártelo como yo.
Y ahora los amigos, Zapatero el del no a la guerra en cabeza, le quieren freír a bombas, qué cosas, dónde va a parar, que una cosa era Sadam y otra éste.

Cuando lo de Reagan no se estuvo con puñetas. Le avisó: como u barco cruce el paralelo 45 o no se cuál, voy apor tí, pelucas. Y el otro en plan chulo, porque por entonces, la ONU, lo de los no alineados que decíamos antes, la Internacional Socialista y la soviética estaba de su parte, no, no, no, que esto sería como la guerra frí... y antes de que terminasen, los Tomcats y los F16 ñaca, de dejaron una sarta de bombas que le quitaron las ganas de seguir haciendo el idiota. De ese suceso, impecable por todo lo demás un solo pero: la muerte de un bebé, hija de Gadafi, que en lugar de estar a refugio, estaba cerca de papá no se si a modo de escudo humano o por pura insensatez de su padre. En todo caso, la responsabilidad está clara.
Pero hoy no hay Reagan. Hay ONU, hay Obama, está Sarkozy diciendo tantas idioteces como le da el resuello y menos mal que la Merkel se ha quedado un poco fuera, porque con lo que está haciendo a propósito del cataclismo japonés, bastante tenemos. Que entre lo del otro día y esto, Alemania está como para irse de votaciones.

Yo de calibres mucho no entiendo, pero eso tiene pinta de perforar chapas bien gordas. Porque hasta yo me he dado cuenta de que no es un cuchillo jamonero. Y que descalzo no hay nadie. Claro que no soy corresponsal de El Mundo.

Lo cual que, para que todo quede claro: 1. a mi Gadafi me parece un chorizo de cantimpalo, criminal y golferas. Pero los pacifistas con tanque me parecen aproximadamente lo mismo. Y temo que tras esta pachanga terminen los Hermanos del Islam con la llave del gas -por cierto, si os encontráis a un ecolopijo antinuclear preguntadle que pasa si un barco metanero estalla accidentalmente (o no) en el puerto donde intente desembarcar-, que por ahí andan a ver qué pillan. 2. A mi la ONU y los politiquillos blandorros, más preocupados por sus cuatros y sus tenidas, me dan miedo. Y los que hacen negocio, los que hacen lobi, los que se lo echan al puchero y ahora se rasgan las vestiduras. 3. Creo que sería absolutamente criminal poner en peligro la vida de soldados españoles metiéndolos en un bando de una guerra que debería resolver quien la haya iniciado.
Y ahora, a trabajar.

PD: Como aquí cada palo que aguante su vela, quien los tenga bien puestos que le eche un ojo a esto. Jo, es que no falta ni uno. Bueno si. Hay alguno que no aparece. Pero es que la dignidad es así: más poderosa que la razón de Estado. Ya veis, los Estados chiquitines dándonos lecciones a los grandotes.

Una señora alemana contra el Estado

2011-03-10T20:32:00.003+01:00

La cuestión, en asuntos como éste, el de una madre alemana que se va a la cárcel porque no está de acuerdo en el modo como educan las escuelas es el de los dos cánceres políticos que devastaron el siglo XX y cobran nuevos visos en el XXI. Eso, lo de que el Estado es más y mejor que el individuo -de la sociedad ni hablamos, esa cosa clasista y hortera, puajpuaj- era la savia que alimentaba al nazismo y al comunismo. Como el Estado vale más que tú, pequeño imbécil, se arroga la potestad de decidir lo que tienes o no que hacer. El Estado como la vara de medir en lo ético. Yo voy a daros más derechos de los que jamás soñasteis que ibais a tener. Yo soy la moral, en suma. Esto es lo de la persecución religiosa: el contrapoder a esa ingeniería moral es la moral verdadera, emanada del derecho natural y que conecta directamente con el religioso, porque al fin y al cabo eso es la mismidad de la persona, el asunto antropológico. Así que hay que acabar con él. La religión, a lo privado, dijo el otro día el malo. Pero en el Estado, la auténtica verdad, lo privado no existe. ¿Quién puede fumar privadamente?

La Puerta de Alcalá, la de Víctor y Ana, si. 1937

Así es que el Estado decide sobre el qué y el cómo del intríngulis de la sexualidad, lo que llevará a esta señora al talego. También decide sobre si es conveniente o no que fumes y pagues los impuestos del tabaco, cuándo y como morirte, qué es ser humano y que no, a partir de qué minuto y a qué velocidad, si a 110 o a 120, como si fuésemos fusibles. Y ojito con los toros, que desde que las focas tienen más derechos humanos que los seres humanos -hay manifas y oenegeses contra la matanza indiscriminada de focas y contra la experimentación con animales, mientras la corriente es legislar a favor de matar personas en gestación y hasta hay algún criminal por Berkeley abogando por cepillarse a las personas ya nacidas si no hablan y molestan mucho-, ojo con los toros, ya digo.
Lo de las democracias no se yo. Pero lo que si es que la sociedad -la europea al menos- se está rindiendo ante el avance del totalitarismo, disfrazado de giliprogresía, de indigenismo oenegero, de integrismo panislámico, de todos los enemigos de lo bueno.

La guerra franco-prusiana

2011-03-07T06:57:00.001+01:00

De la guerra franco-prusiana recuerdo que a los alemanes les iba un poco mal hasta que un día cambiaron las tornas y se plantaron en París, se anexionaron la germanófona Alsacia- Lorena y dieron el empujón definitivo a la federación de los estados alemanes del sur, de modo que nació Alemania como, más o menos, es hoy en día. Además, tras esa fulgurante victoria, se constituyó la Triple Alianza, que le daba a la naciente Alemania la hegemonía en Europa. Como dicen los geoestrategas, quien domina los Sudetes, domina Europa. Eso, en las siguientes guerras europeas y mundiales fue extrañamente, casi de modo oculto, una afirmación cierta.

Ese triunfo le permitió a Alemania consolidarse como una potencia económica y política, industrial en pleno proceso de revolución continental. La transformación en Estado consolidado y la recreación económica en país industrial fue la base de lo que siguió siendo Alemania posteriormente hasta el día de hoy.

Para conmemorar aquella victoria, Bismark, el Kaiser, el Estado construyó un monumento conmemorativo construido con la fundición de los cañones franceses. Es la Victoria alada que, desde una columna, en el centro de Tiergarten, eleva el laurel de los ganadores a la vista de todos los berlineses. En la cosa icónica que nos toca vivir, esa Victoria alada es refugio de los ángeles que Wenders nos cuenta en Cielo sobre Berlín y que ahora ponen en muchas publicidades de viajes a Alemania. Al parecer, los berlineses, bastante irónicos y jocosos con lo suyo, se tomaban bastante a pitorreo ese símbolo de su unificación nacional ahora que las victorias –exceptuando las futbolísticas- están tan mal vistas. Sea como fuere, yo la encuentro preciosa.

El ser y el tiempo

2011-02-26T10:22:00.004+01:00

Claro, estro sería cosa de Heidegger, que uno le dice a las cosas Sein und Zeit y parece otra cosa. Pero me iba yo a referir a que se pasa el día volando y sigo sin hacerle la crónica al concierto del Capullo de Jerez, que aún sigo en estado de choque, al libro del amigo Macías, que al final he tenido que comprar en mi poco estimada Central, que viene contratapeado (no sabría yo cómo llamarle a esa figura) por Vico, ex Salido, siempre Juan, a ver si le llamo. Semper fidelis, que es latinajo para los Marines, que son como los legionarios pero sin cabra ni tatuajes ni bigote. El credo legionario es cosa seria, pero los tontos se quedan con los pelos en el pecho. Y las legionarias, uf.

A lo que íbamos, que no vamos, pero bueno, podríamos llamarle a esta figura resumen anticipado o la lista de la compra, lo que debería ser y será, o no, que luego no hay yogures y hay que comprar flanes, lo cual que buscando los últimos polvorones de una Navidad alejanándose se aparecieron unas minipanteras rosas de otra marca, pero tan ricas o más que aquellas ahora que el pobre Blake Edwards se nos fue a tocar el arpa, que yo no se cómo agantó tanto a la pesada de Julie Andrews.
Hay que volver a ver El guateque. Y El apartamento, aunque no sea suya.
Bueno.

El valor tembloroso

2011-02-21T19:43:00.003+01:00

Hace unos días, unas chicas en el trabajo se mosqueaban bastante a pronósito del rollo que contaba una. Resulta que había ido al médico y me parece que le había recordado que qué, que si le mandaba a lo de la mamografía o qué. No, nena, que ahora no hace falta, que como estás estupenda, total, para qué, que a las hermosas y lozanas os mandamos ahora cada tres años en lugar de cada dos. Oye, jo, pero no estuvísteis dándonos la barrila con lo de que deberían ser anuales pero que bueno, dos años y va que arde. Pues no, nena, ahora en el CAP las damos cada tres años, así que a más ver. Pero oye...
Y claro, salió la cosa torrencial, si es que se te quitan de encima que da gusto, que luego vas y si no estás malo, te terminas de poner, que si te atienden tarde y mal y que si todo termina siendo o estrés o un virus, que vale tanto para la gripe A como para la cagalera, con perdón.
Les faltó a estas mozas dar el siguiente paso: buscar debajo de las batas blancas a los responsables de los desaguisados de la cosa sanitaria pública. Y es que otras cosas pueden faltar, pero anestesia hay a toneladas.

Luego salen que es cosa del gasto. Porque claro, yo veo a un supuesto cotizante, que trabaja en negro, y a toda su parentela que tira de lo que el otro no cotiza, y veo, a la vez, cómo se escatima en medicamentos y en tratamientos. Y si eres abuelo, no te envían ambulancias medicalizadas, te envían a dos tíos con rastas que, en ocasiones ni te entienden cuando les hablas.
Espero que alguien haya pillado en las valientes y temblorosas -por eso más valientes aún- palabras de Esperanza Aguirre dónde está el sentido y cómo hay que ser eficaz si que quiere ganar al malo, sea cual sea la batalla que te presente el muy cabr...
Asíes que Esperanza, guapa, métele una buena y crújele como se merece. Y de camino, luego le explicas al golfante de la cosa autonómica secesionista de por aquí cómo es mejor gastar los duros, si en teles a fondo perdido para subvencionar al Barcelona o en garantizar una salud lo más digna posible.

El anuncio del Carrefur

2011-02-18T18:55:00.000+01:00

Leo que hay un equipo de ciclistas diabéticos, y en él corre un español, cosa de la que se alegra mucho uno, aunque esté por las antípodas, el hombre. Realmente no son diabéticos, pero el equipo pretende promover el conocimiento de ese padecer para que la gente se habitúe al tema y vea que uno puede llevar una vida normal sin tener que hacer cosas de marcianos, más que los análisis del nivel de azúcar y los abundantes pinchitos de insulina.

Aquí está Javier Megias, ciclista y diabético, con un par, pero que si va al carrefur, mejor no compre comida preparada porque toda lleva azúcara modo de conservante. Y al que le suba, que se jorobe, olé, tururú. He cogido la foto de aquí, quee s un sitio que mola..

Pero aún hay gente que le mira a uno raro cuando empieza con los artilugios que se requieren para un buen control del nivel de la glucosa.
Hoy veo en la tele un anuncio la mar de pijotero sobre una que hace una tarta sin gluten para los de su trabajo. Y la muy guay la hace sinngluten sin siquiera ser celíaca, la hace así porque le sale del horno. Y el Carrefur, que es el que paga la tela, se cuelga la medalla de superchachimegaguai porque tiene una línea de alimentos sin gluten para celíacos, lo que, por otra parte, me parece fenomenal. Ojo, mis respetos y compasión para los pobres celíacos, que las han de pasar de quilo. Pero yo me pregunto, para cuándo, caraduras del Carrefur y similares, una línea de productos sin azucar, para diabéticos. No rollos de zeros y santiveris, que suelen estar plagados de trolas. Mira, turrón sin azúcar. Ya, con sacarosa, miel y de todo. Pero sin azúcar. Y aún hay incautos que pican. Y luego se les peta el medidor de la sangre, a ver.
ârece mentira, pero hay enfermedades que molan o otras que no. El gluten y la diabetes, por ejemplo. Si somos más idiotas, nos cambian por un botijo. Roto.
Al menos nos quedará el equipod e las bicis, ay.

El camión de la gaseosa

2011-02-09T17:39:00.003+01:00

He visto una estampa de un señor que anda coleccionado camiones. Bueno, cada cuál a su aire e incluso a su humo, que si es del bueno, mejor, pero que si no él sabrá. Según parece ese buen hombre tiene dos camiones Ebro de los años sesenta y poco y sesentaypico, que yo no se ni, la verdad, me importa demasiado. Pero al ver uno de ellos, el antiguo, me figuro, me he acordado del camión de las gaseosas.

A mi la gaseosa me encanta. Y la Hermanadelpianista me vacila porque dice que digo ga-se-o-sa, en lugar de ga-seó-sa. Pues claro, lo normal. Qué es eso de pegar el seó, que no, que no, en fin, cosas nuestras.
Lo cual que en su día y anda que no ha llovido, que el camión ese aún sería medio moderno y todo, venían por el barrio a repartir las gaseosas unos con un camión. Eran de la marca Géiser, porque en esto, queridos, también hay un cierto sibaritismo. No me duelen prendas reconocer, aquí y donde haga falta que soy un dandi de la gaseosa, y ya está. Dicen mucho del vino pero es una castaña para nuevos ricos y nuevos pobres, esnobs de mal vivir y alguna que otra gente poco recomendable. Algún provocador me dirá que sólo que es agua de limonada con burbujas. Ciertamente. Pero, qué agua. Cuánto limón. Azúcar, sacarina, volumen y eclosión de la burbuja, densidad de la espuma, brillo al reventar, aroma, frescura en frío y a temperatura ambiente. El tacto del carbono en la lengua, digamos. No seamos catetos, que no todo en la vida es Casera de la de ahora alemanizada, pero sin alma. Si Umbral hizo su diario con guantes, acepto mi título, el dandi con gaseosa, vaya que si.
La Géiser tenía un punto dulce bastante suave y un sabor de limón intenso, tal vez demasiada burbuja -porque en realidad lo que a mi me gusta es la gaseosa desgasada, llamadme raro, lo acepto. La hermenéutica de la burbuja no está al alcance de todos, mis queridos pequeñuelos.

Eran dos los repartidores. Compartían el camión y subían y bajaban cajas de dos en dos, diez botellas de cristal de tapón de esos blancos con alambre, que iban que se las pelaban. Eran compañeros de trabajo y amiguetes. Creo que también dejaban botellas de sifón, pero de eso no estoy seguro, que el sifón es de cuando el alcohol, llamémosle vermú, para entendernos y eso era de cuando crío, o sea. Igual el sifón lo repartía el de los huevos. Había uno que repartía huevos y mantequilla o algo, y garrafas de vino. Que viene el de los huevos, que también suena como un poco así, a ver si no. Oiga, el pan y si tiene huevos dos docenas. Y el tío con veinticuatro barras. Es viejo y bueno, como Velázquez, un suponer.
Las botellas eran así, de cristal y tapón blanco, arandela de goma rosácea, el cierre de alambre grueso y cuando venían llenas, con una bolsita de plástico que hacía de precinto. Según pasaba la semana, glugluglú, nos las bebíamos y el martes creo que era, o el miércoles, no se, las sacábamos al rellano para que los chicos las viesen, llamasen al timbre y nos las repusiesen. Cuando se rompía un caso era un poco dramático, porque perdías un litro de relleno y había que encargar, oye, ponme una más y cóbrame el casco. Los días que se liaba con los del butano, aquello era un no parar, Y el de los huevos tocando los timbres, Un malasombra me parece que era, lo normal tanto tocarse la mercancía, que se le espachurrase. Y estas cosas siempre las termina pagando el cliente.
Una semana no vinieron. Cuando eso pasaba había que beber agua y eso, puajpuaj, nunca me ha gustado. Lo dicho, diario con guantes, dandi con burbujas. A la semana siguienre vino de los dos, el que tenía más cara de bruto, como de boxeador de los que terminan de sparring y guardaespaldas que luego noquea Humprey Bogart con un dedo y Lauren Bacall con una caída de onda, anda. Estaba desencajado y habló con mi madre, la MamádelPianista, o sea. Que también terminó desencajada. Iban de fin de semana o algo las dos parejas, los dos repartidores con sus respectivas santas y el crío del otro, poco más que un bebé. Se metieron una castaña tan colosal que se mataron los dos, el amigo y su mujer, y zas, el pobre chavalico, de una tacada conocería el infierno en la tierra. Y sin el cariño de sus papás.
El otro, el boxeador, que era el mejor amigo del finado, ya digo, se hizo cargo del hijo de su amigo y lo metió en su vida como a sus propios hijos. Y así pasaron la cosa. El repartidor siguió repartiendo gaseosas Géiser y también naranjadas y un sucedáneo de la cocacola que a mi me gustaba más que la original, pro esa manía de meterle el dedo en el ojo al poderoso que tengo, y nunca volvió a tener copiloto en el camión. Se pegaba una buena panzada de llevar cajas y cajas de botellas y cada vez estaba más fuerte, pero poco a poco lo del reparto fue flojeando porque los supermercados iban plantando cara en la dura batalla del reparto. El de los huevos cada día los tenía más agriso, porque se le ponían malos del bajón de ventas y el butano pues ya se ve cómo anda. Total que al final toda la escalera fue dejando de comprar y cada vez salía más caro el reparto. Mi madre le preguntaba a veces que qué tal y bien, el chavalito cada vez más chavalote crecía, lo normal y bien. Bueno.
Al final dejó de venir, pero aún se le veía por alguna otra casa del barrio, en la puerta el Ebro viejales, inasequible al desaliento, cada vez más desvencijado, más golpes y peor chapa. Géiser redisñó las botellas y las empeoró. Las encareció y yo diría que le echó el cierre, aunque alguna vez he visto la etiqueta por ahí. Sigue siendo muy buena. Es complicado explicar por qué le gusta a uno lo que le gusta, pero esa es la cosa. Me gusta la gaseosa. Y hoy me he acordado, así que lo cuento. Y ya está, fin.

El falso simpático

2011-02-04T01:24:00.000+01:00

Quique González, un cantante al que me estoy aficionando moderadamente -no en vano me gusta el disco que más raro le ha salido, por lo que dice el personal- contesta a una entrevista de El Periódico de Cataluña, a propósito de su actuación en un ciclo de música. Se trata de un festival titulado BarnaSants, donde suelen invitar a los llamados cantautores y que como su propio nombre indica, se celebra en el barrio de Sants. González actúa en el Palacio de la Música que está en el barrio de la Ciudad Vieja. Cosas de la esquizofrenia barcelonesa.
Como lo importante de artista es agradar a su público, al musical y al lector de El Periódico, aprovecha que el Pisuerga pasa por Minessota, patria chica de los Zimmerman de toda la vida, dice González:

-«Dylan, candidato al Nobel de literatura». ¿Le chirría? -Hombre, si le he perdonado que tocara delante del Papa, pues que opte al Nobel me parece muy bien. Soy megafan, y cualquier cosa buena que le pase a Bob no la voy a discutir.

Albricias, que ya puede dormir tranquilo Dylan, porque González ya le ha perdonado. Lo que yo decía, el simpático imbécil. Ahora ya le pueden dar el Nobel, jolines.

El falso simpático

2011-02-02T16:44:00.002+01:00

Ya se lió.
Si es que lo sabía, a la que cuestionas esas verdades inveteradas, tienes el jaleo garantizado. Mi defensa del soso enero frente al chispeante febrero no ha caído en saco roto. Porque esa es la cuestión, no nos engañemos: desenmascarar al falso simpático. Todo el que ha deambulado más de veinte minutos por esos mundos de Dios conoce la existencia de simpáticos, verdaderos y falsos. De los verdaderos, poco más que decir, así que pasaremos fugazmente sobre ellos. Bien, simpáticos, pues vale.

Los falsos. Los falsos, en general, gustan poco, salvo los sellos y los billetes como rareza para los coleccionistas, otra gente rara, pero dejémonos de más jaranas. Los simpáticos falsos son esos que te sonríen siempre y te hacen chistes para darte mejor la morcilla que los anipáticos te endosan sin venir a cuento. Oye, más profesionales. Todos conocemos simpáticos falsos, quiosqueros, camareras, vecinos, qué se yo. Y meses.

Febrero va de fíjate qué chiquitín doy, que hasta me faltan días, pero, ñaca, quién este libre de gripe feril en febrero que escupa el primer termómetro. Vale, jolín es cosa del frío. Ya, joer, pero enero qué, el mismo frío o más y no es tan puñetero. O los marzos aquellos, resabiados y semiprimaverales. Y los abriles lluvias miles. O un junio en Pamplona, que me acuerdo yo de ir con abrigo.
Y encima es corto pero no tanto. Que lo único que se les comenta a los febreros es la tontería del 29. ¿Cuándo celebra el cumpleaños los que nacen el 29? Pues como los de Bilbao, cuando les da la gana. Y, encima, casi nadie se ha percatado de que los 29 de febrero suelen ser lunes de mucho sueño y mucho frío, de apagarse el calentador en la ducha, de no haber café recién hecho, de dolor de garganta -si te libraste de la gripe, la faringitis acecha, cobarde- y de que por corto que esea, cuesta igual llegar a din de mes, como si fuese la curva veintiuna de los Lagos o del Turmalet, que ya no me acuerdo.
Luego está la inusticia del pobre lunes, que como a casi todos les cae mal, yo le tengo cariño. Porque el que es un malaje es el domingo por la tarde.

El corto

2011-02-01T16:20:00.003+01:00

Enero es el mes más corto de año, y de ese burro no me apea nadie. A ver, echad la vista atrás y, ¿a que se ha pasado volando?
Pues así es, si.

La buena noticia del día es que el navarro Unzúe se mantiene en la élite con un equipo ciclista que hereda la tradición que viene desde el Reynolds, el papel de aluminio que se hacía en Irurzun, me parece, y que tantas tardes de gloria, siesta y carajillo nos ha regalado al pie del col de la turandot y por ahí.

Volando voy, volando vengo, venga. Bienvenidos a febrero, o sea.
Y mañana más.

El delito ideológico

2011-01-26T21:39:00.004+01:00

Le pide un medio de comunicación adicto al Régimen un artículo a Carlos Herrera a propósito de la ley antitabaco. Como Herrera es como es, que no le calla un obispo -salvo cuando el presidente le dijo que no le gustaba lo de Rodríguez y terminó pasando por el aro-, les cuela una última línea para aplaudir. Aquí, en Dulcilandia, se puede leer.
Y los adalides de la libertad no autorizan el texto porque no va con su línea editorial. O sea, que la línea editorial no permite la libre opinión en un artículo de opinión. Porque un artículo de opinión nunca, repito nunca es línea editorial del medio, salvo que sea el editorial del propio periódico.

Si, si, es lo que parece. Exacto.

Ahora me gustaría leer a tanto libertino toquemadilla, de los que da lecciones de educación respeto y libertad, de esos que corren pro ahí, tan lejos, tan cerca y tan intermedios. En fin.

PD: por lo visto el otro día, Santiago Carrillo, el responsable directo de unos cuantos miles de asesinatos, mandí, literalmente "al infierno" a Luis del Olmo -a la vejez, viruela- cuando le preguntó que de Paracuellos, qué. Dentro de nada, cuando prospere lo de las leyes anti medios basura, nos aliviarán de todas estas cosas. Y cantaremos juntos Heil con una sonrisa de oreja a oreja, hombre.

Lo de antes

2011-01-19T16:16:00.003+01:00

Resulta que hay un tonto en el universo choricil catalán al que le han pillado los correos electrónicos donde explicaba cómo colarse ne las votaciones para hacer un buen pucherazo en unos premios de peliculeros. Me corrijo: en la cosa autócitona no hay chorizos, como mucho, espetecs. La chorizocracia catalana es así: lo fetén, la denominación de origen. Como es un poco rollo explicar todo el asunto y, la verdad, no creo que estos arrebatacapas merezcan mucho más, quien tenga tiempo libre que le de aquí y lo lee. O no.
De todo ello, esto si que merece la pena, me quedo con una cosa.
Que los salvapatrias que aman tanto la bandera que les tapa sus vergüenzas con la bandera tengan que escribir sus mensajes en sucio español, puajpuaj.
Si es que ya no hay corruptos como los de antes, pardiez.

Regalo de Reyes

2011-01-11T19:52:00.002+01:00

Rescato, cosas de las tecnologías el Duendeando de hace unos sábados. O del domingo, no se. La cosa es que cambié la emisora cuando iba a buscar una cerveza o un café o algo y escucho que están entrevistando a los Delinqüentes y a Tomasito, que es garantía de buena música y mejor pachanga. Resulta que internet está terminado con la tele, con la prensa y hasta con la radio. Pero, al menos, en lo de la radio, yo le saco un jugo estupendo, porque me puedo ir bajando programas que me interesan y me los pongo cuando me apetece o cuando el rato se presta.
Soy así, ahora, mientras pergeño estas cuatro letras están con el lerelereleré, el tacatá, olé mujé, tracatrá, liando una de antología. Me hace gracia el garito que han montado en Jerez.

Se llama Tío Zapa, porque allí al personal le llaman tío o tito y Zapa por Frank Zappa. Y que una bodega les regala una caja de vino por concierto, ozú, imahinate cuando en un fin de zemana tenemo tre concierto, que son sei botella por caha, la papa que noh agarramo, compare.
Ahora sacan disco y andarán de conciertos liándola buena, con ese cruce que hacen entre Hendrix y el Capullo de Jerez -el Capu-, y Dylan y Remedios Amaya, Silvio y hasta Violent Femmes, que es que son para dar de comer aparte. En cuanto encuentre algo, lo pincho. Bueno, ahora en la Sala Noble.

Contemplando las estrellas

2011-01-04T19:50:00.006+01:00

Esto fue una vez que iba a haber un eclipse y uno dijo que a resultas de la oscuridad, habría un cataclismo y tal, como en la película aquella polaca de egipcios soviéticos, que también tiene su aquel. Creo que sería en primero de BUP del pleistoceno, ue en el cole nos lllevaron a un teatrillo y nos proyectaron esa peli, una copia maltrecha, ralladísima y en polaco. Faraones y koljoses. Oye, y pegaba.
Bueno, pues eso, que por cosa del efecto dos mil o porque el personal está como unas maracas, un modistillo gabachuá iba diciendo que si efin del mundo y que si un cacharrajo espacial se caería sobre París, lo cual que malvendió (o no, que para mi que el truco estaba ahí) su tallercico, la tieda, las bobinas de hilo y los acericos, yo que se, y se largo a ver elcataclismo a Tahití con tres mulatonas a las que les tocaría el uquelele mientras se despanzurraba todo. O serían mulatones, pero yo ahí no me meto que vas a por lana y en Tahití hace un calor inaguantable.
Estamos.
Estamos en Oporto, de paseíto, chaschás, unas fotos, unas joyerías, unos zarcillos, una librería descomunalmente hermosa y esa sosa gentileza de los portugueses, las portuguesas y sus bigotes. Bueno, lo normal. Iba a ser el eclipse al día siguiente, o por ahí, así que íbamos pro todas las ópticas pidiendo ollos para los oculos y nos miraban raro. Ay no, oculos para los ollos. Yo que se, oiga, deme unas pulas oscuras para ver el eclipse y no me marre, amigop. Y los tíos, con toda su cachaza, no señor, brigado non abiamo niente, ay no, que eso es italiano, non posso andare piu. Si hubiesen sido franceses hbiese recurrido al efectivo vusetanpetitcoxón, o al aún más contumaz Yesuilerúa and vusetanlapin. Se quedan a cuadros y se apartan, porque se imaginan que te crees Napoleón. Y a Napoleón aún le siguen teniendo en alta estima.

Esto es del eclipse de hoy, y es mía. Da un poco de miedo, pero mola.
Yo es que oigo a los lobos aullar.

Oye, pues nos quedamos sin lupas, a ver qué hacemos, íbamos diciendo la MamadelPianista, la HermanadelPianista y el propio NDAP. Vaya, si. Y estábamos en una plaza. Y, yo no se para qué me meto, si no valgo, cojo un plano y digo, por aquí se llega a una tienda de discos que quería ver, que anda que no hay que estar colgado, para ponerse a buscar disqueras en Oporto, pero en fin, es lo que hay y donde menos te lo esperas, salta el deubedé de Bagdad de Battiato o un single raro de Syd Barrett. Aquí, es por aquí, yo con el plano al frente y mirando hacia la plaza, a mano izquierda, un tío a caballo, que los portugueses, a al que tienen catorce metros cuadrados te arrean un tío a caballo, qué gente, oye. Qe no, que si, que no, que por ahí ya pasamos ayer, que si que fuen cando la vi, y en estas que de pronto instalan una señal de tráfico que no debía de estar allí quince segundos antes y yo, que si que la tienda esta por alll.. Cataclón!!!!

Bueno, qué torta. Ay, ay, joer, qué viaje. La MamádelPianista que de pronto ya no lleva nadie al lado y la HermanadelPianista que siguue, que no que por aquí no... ¿qué ha sido ese ruido de calabaza escachada?
Y el propio Nodisparenalpianista que del castañón, gafas volando por un lado, plano por el otro, macuto al suelo, que por cosa del rebote se va para atrás y cae todo lo largo que es, que mucho no es, lo de su generación, aproximadamente, tal vez tirando por la media baja, pero muy bien constituido, aunque me esté feo el decirlo. Ay, ay, qué golpe, ¿pero qué ha pasado? La MamádelPianista que se percata del evento, ay, mi hijo mío, menuda castaña te has pegado, la HermanadelPianista que se agarra a otra farola presa de un cruel ataque de risa y un señor portugués repeinadísimo que me coge en brazos y me ayuda a incorporarme, ay, ay obrigado oiga, usted si que es majo y no estas dos, que me pregunta si me sostengo y me recoge las gafas, que se le ha salido el crital a una y no se me ha roto de puritito milagro. Oiga, Dios se lo pague, amigo, con un ojo a la virulé y tocándome el frontispicio, algo abollado por el cebollón. Juar, qué daño. Miro la señal de tráfico, que para mi que he abollado también. También le ha tenido que doler, sin duda. Y las dos, joé tío, abre los ojos, cegatón, para qué coges el plano juajua, que la señal aún tiembla, vamos a una farmacia a ver si te dan algo, si, una chichonera, o un radar o un perro lazarillo, y así lo que quedase de la malana, que uno tiene una paciencia que pa qué.
No encontramos los oculos para los ollos, pero como el hambre es el mejor cocinero, apañé un filtro chapucero con unos cristales de gafas de sol y cinta adhesiva que le puse al objetivo cañón y le pude hacer unas fotos malas al eclipse. Pero oye, para lo que había, fue de lo mejor. Ya se sabe, ir preparado es de cobardes. Y eso si que no.

Lo cual que nunca supieron la verdad. Yo ni eclipse ni gaitas: cuando quiero ver las estrellas, las busco y asunto arreglado.
Y el otro seguirá en Tahití.

El violinista estrellado

2011-01-01T11:35:00.011+01:00

¡Chundatachundachún!!!!! va sonando de fondo mientras me arrimo a la tecla. Porque suena de fondo el Concierto de Año Nuevo, que, como todos los años desde hace diez o yo qué se cuántos, echan en la tele entero. Pero la primera mitad sólo lo dan por Radio Clásica, salta la MamádelPianista. Que no, Mamádelpianista, que llevas diez años con la misma matraca, que lo cambiaron. Y ella que no, y yo que si, que a cabezones, pues en fin... Luego dice, aivá, si y ya está. Oye, que más tonto es comer uvas porque hace ciento cincuenta años les sobrasen y también le llaman tradición.

¿Dónde está la mosca? ¿Aquí o aquí?
(este chiste ya lo puse otra vez. Al que lo encuentre, premio)

¡Chundatachundachún!!!!! Y aquí innovando en la tradición -toda tradición es una innovación retrospectiva, a ver si no- le doy al asunto mientras el Zubinmeta de este año se agita al ritmo del ¡Chundatachundachún!!!!, o igual es al revés. Anticipábamos ayer que el tío este tiene una historia. Asçi a simple vista, parece que no llene el frac, o que le cae un poco fuera de sitio. No es Zp, que parece que se ponga el traje con percha, qué mal vestido va siempre el fistro. Quiero decir que no le veo tan de gala, o sea. NO se, tiene cara como de médico interino o de representante farmacéutico. O más aún, como si Jordi Hurtado dejase el Cifras y letras ese que se llama Saber y Ganar y se hiciese representante del Clamoxil. Yo le compraría seguro, y más si me hiciese voces de Groucho Marx o de piamontés cantarín. Calla tío, dame cuarenta cajas, pero cállate y si me vuelves a decir lo de la pregunta caliente o el reto, te endiño, pasapalabra.
¡Chundatachundachún!!!!! Franz Welser-Möst ¡Chundatachundachún!!!!! Así se llama el Jordi Hurtado director de este año. Qué poco se mueve el tío, pero pone alguna cara de angelito planeador relativamente divertida. Tiene nombre de motor de avioneta de la Guerra Mundial. Un Welser-Möst de 16 cilindros en V y 440 caballos de potencia. Al fin y al cabo Porsche también era un fulano y Mercedes la hija de uno, digo yo. La historia de Hurtado Welser-Möst que leí ayer por ahí tenía su enjundia. Resulta que tocaba el violín -véis, más cara de violinista si que tiene- y se arreó un castañazo con el buga, que no se iría con un Welser-Möst de 16 cilindros en V y 440 caballos de potencia, y se haría daño o algo, pero la cuestión es que dejó el violín y se pasó a la dirección. Y entonces conoció al Gran Archiduque Jolenjuandemor de Liechtenstein o así. Debía de ser un figura forrado de duros liecteinstamitas, que ahora serán euros, pero en fin, que le salía la pasta por las orejas. Y el buen Archiducón, en lugar de gastárselo todo en vinos y casinos y cerilleras del Casino, financiaba las cosas musicales. Oye, cada cuál con su filantropía, en fin. Total que conoce al violinista estrellado y que si una copa y un canapé, que si Liszt o Dvorak, que si el Danubio o la cuenca del Rhur, que si el Bayern o el Shalke de Raúl, la cosa es que le dice, vente p'acá que yo te patrocino, como Repsol. Por cierto, andará el en Dakar ese de mentirijillas Carlos Sainz atropellando ovejas. Jo, a ver si gana y le vuelve a tapar la boca a todos los que le llaman gafe. Ay, que me he despistado.

La condesa de Torlato Fabrini, estupendísima
para tomarse unas Tanquerays o para irse de de Concertino

¡Chundatachundachún!!!!!
¡Chundatachundachún!!!!!
Vale, volvemos. Pues así iba la cosa, el uno con sus conciertos, el otro con sus patrocinios y Carlos Sainz girando la curva arrááááásss. Y Angelika en sus asuntos, el petipuán, los pilates, no se yo a qué se dedicaría esa chica, pero con la pinta de Mia Farrow de cuando más chunga, de Alice o por ahí, mejor ni me imagino. Y un día iría a verle, o se pasaría por el Casino, o a una recepción de Ferreros Rocheres o lo que sea, y en lugar de agasajar al generoso Archiduque, se puso a bailar la polca con la señora del Archiduque que se llama Angelika. Y una polca por aquí, el Danubio azul por allá, la Musikferein a la luz de un candil, la Selva Negra y el Bayern metiéndole cinco a la Juventus, la Angelika que dejó plantado al Archiduque por el violinista estrellado reconvertido en director. Que si Sinatra después de Ava se casó con Mia, algo tendría. Una mala taja de Jack Daniels por ejemplo, pero esa es otra película. Y dicen las malas lenguas y el Hola de Liechtenstein que menudo trago cuando el uno dirigía en la Ópera del por allí, la otra le aplaudía y gritaba ese es mi churri y en el palco de autoridades, el Archiduque, con cara de póquer aguantando como un campeón. ¡Chundatachundachún!!!!!

Tú, tatocao. A jugaaaarrrr...

Total, que parecía soso el Jordi Hurtado con apellido de motor. Y lo parece, al menos por lo que se mueve dirigiendo, que yo me quedé prendado con el jubilata francés de hace tres años, el tal Pretre, y con Harnoncourt, que parecía que se iban a salir los ojos en cualquier momento, qué susto daba, ay. Pero este no, ni baila, ni pone carotas ni nada de eso, pero seguro que ha de ser la monda en comparación con un Archiducón, por muy tapizado en duros que esté. Bueno, aún no han hecho lo del Danubio, así que lo voy dejando para disfrutarlo como si fuese la Odisea espacial. Y mientras, mucho ánimo a Sainz y a su Volkswagen, que no se si Welser-Möst de 16 cilindros en V y 440 caballos de potencia, pero yo, por si acaso, lo habría tuneado.
Y mejor que Angelika, Ava, dónde va a parar.

Finiquitando

2010-12-31T18:03:00.004+01:00

Vaya, otra vez cortan el tráfico, los autobuses y tal, con el rollo del fin de año. Como si no terminase a cada poco. Y con el gasto que hay, yo tiraría otro ratico con el mismo, por si acaso, pero en fin. Resulta que hoy se celebra una tradición, o una broma, que en tiempos debió de tener mucho predicamento, pero que ahora ya estaba casi olvidada, me parece a mi. Todo sea por crearse una identidad nueva, desde el ámbito institucional, andan recuperando cosas con cierto aire de tradición, para ver cuán diferenciales son los hechos diferenciales. Como lo de las agrupaciones de torres humanas, que ahora hay por doquier, mucho más allá de las comarcas tarraconenses que es donde si que de verdad tienen raigambre.

El hombre de las narices es un señor que sale el día 31 a dar una vuelta por ahí. Se trata de un tipo que tiene tantas narices como días el año, lo cual le da un aire peculiar. Ese año, creo que por primera vez, a la cosa municipal le ha dado por hacer un a modo de cabalgata o pasacalles, no se, que encabezará un cabezudo que representa al home dels nassos que paseará dede la Villa de Gracia hasta la plaza del ayuntamiento barcelonés, donde se le agasajará con la entrega de las llaves de la ciudad. A este personaje le seguirá una comitiva formada por los animales del Arca de Noe. Si, si, ya se que no pega, pero es que el ayuntamiento es así. En la cabalgata de Reyes ponen una carroza Disney y otra de moros y de hindúes bailando y una más de bomberas macizonas haciendo acrobacias. Yo también creo que estos les dan a cosas raras, si.
Para concluir el caos del tráfico, desde hace años intentan emular la San Silvestre de Vallecas con un resultado más bien penoso. Eso, un año ya lo comenté, y ya veo que me repito. Lo probaron como Sant Silvestre y la corrían a las seis de la tarde, lo que es una idiotez, porque siempre se le llamó Noche de San Silvestre, y por mucho que con el puñetero cambio horario ya esté oscuro, noche, lo que se dice noche, no es.
Aquello no chutaba, porque los corredores terminaban en autobús, que no son horas y lego no llegarían al cotillón. Ahora la han rebautizado y le llaman la Carrera de las Narices, que es como decir en fino lo otro, o sea. Pero así repegaban la falsa tradición inveterada. Y mientras la vallecana sigue a petar de gente, que hasta la retransmiten por TeleMadrid, la gana un negro o un blanco embadurnado de nata y colacao, o sea que nunca se sabe, que es que los gatos de pachanga son la monda, y pone una pasta por lo del patrocinio los de Nike, esos horteras de libro y explotación infantil, pero ojito que nadie les boicotee, no sea que se resienta la camiseta del furbo, ay qué dolor.
Total, que entre narizotas y calzacortas van a liar un pitote en los autobuses y tal. Y sin uvas ni matasuegras. Y así, esperando al Zubinmeta de mañana, que, me han soplado por ahí que es un tío bastante peculiar. Pero eso, otro día.
A pasarlo bien, amigos.

PD: el narizotas no soy yo. Bueno, al menos el de la foto. De esta, digo.

28

2010-12-28T19:51:00.002+01:00

Así se cumplió lo que había sido anunciado por el profeta Jeremías:

En Ramá se oyó una voz, hubo lágrimas y gemidos:
es Raquel, que llora a sus hijos y no quiere que la consuelen, porque ya no existen.

Dulci pide llamas en el FestivaldeBelenes.

Feliz Navidad

2010-12-24T00:01:00.002+01:00

Hoy termino en un pis pas.

Feliz Navidad a todos.
Porque creo que nos lo merecemos.

Aunque hay que seguir trabajando, día a día, minuto a minuto, para seguir haciendo feliz Navidad muchas veces, tantas como se puedan.

Festivaldebelenes, allí más, mucho más.

Espero no cansar a nadie

2010-12-19T20:32:00.004+01:00

Lunes
Pues no me acuerdo del lunes

Martes
Vaya, estamos quisquillosos

Bueno, este es un resumen cuhuflú, pero peor están estos dos colgaos, disfrazados de güebosconbeicon

Miércoles
Yo creo que el miércoles hizo un frío de pingüinos

Jueves
Eso fue anteayer, o así.

Viernes
Pues si el jueves fue anteayer, eso de allá al fondo será Bélgica o Alpedrete.

Sábado
¿A estas alturas alguien se espera de que me acuerde de algo?

Domingo
Fíjate tú, a lo tonto, qué rápido ha pasado la semana.
Quien quiera más, que se pase por el Festivaldebelenes, que allí ya se ha montado el ídem. Y para los agonías que no paran de buscar las noticias, en la Sala Noble el mensaje del Rey por anticipado.
Hala, feliz lunes y a pasarlo bien.

¿Y el libro?

2010-12-14T11:58:00.000+01:00

En el andén, mientras esperamos la llegada del metro. Repito, por accidente, la lectura de unas cuantas páginas del libro de Umbral, porque o debí de poner el punto en otro sitio o me han dado el cambiazo. Eso no importa. De hecho, lo primero que pienso es que él ha repetido el mismo argumentillo de antes en unos párrafos. Pero no, lo de los pacos pegando tiros desde las azoteas, donde viven como cigueñas, ya lo leí antes. La guerra en Valladolid, las enfermeras y las madrinas de guerra, los falangistas y las canciones, Lorca y los toreros, el Casino y la prensa, en el fondo, siempre lo mismo. Lo cual, que si te gusta, te apasiona.

Junto a mi se sienta una pareja de mayorzotes. Esto es de chiste, proque ahora la senectud la estamos llevando de fábula y si la salud anda medio bien, pues es que el personal está como toros. En este caso, los dos tienen aspecto de nórdicos, con el entrecano rubio y un tamaño considerable. Esto es que la vejez, con altura, es menos vejez. Los abuelos con aspecto de turistas daneses o suecos o de por ahí, que suelen estar tirillas y que tienden mayormente, no se si será por lo de venirse al Mediterráneo, a ir en manga y calzón corto, con la qguía turística y la cámara de retratar, que están estupendos, oye. Yo, por ser, pues eso, turista abuelo sueco, pero en España o en Italia, ojo.

Así que en esas estaba yo, con lo de Umbral y los dos vecinos de asiento a ver si llegaba o no el metro. Entonces la he oído a ella decir: ¿Y el libro?, ¿te está gustando?. Entonces él le ha contestado "si".
Y ya está.
Luego ha venido el metro y he seguido leyendo.

Yago, los gatos y Juan de Austria

2010-12-05T09:59:00.001+01:00

A mi la Once, pues no se, me parece muy loable, pero me tuesta con el cupón. Con los anuncios, mayormente. Pero esta vez lo han bordado. Al menos con el anuncio de Yago. Yago es un chavalito ciego que responde a las preguntas de un supuesto comprador del cupón. Bueno, eso es lo de menos. Lo mejor es la espontaneidad del chaval. Le andan preguntando y dice que le gustan muchos los perros. Que tiene uno, creo, de mascosta, y que cuando sea mayor, pedirá un perro escolta, me parece que le llaman. A mi me gusta más lazarillo. Un perro lazarillo es hermoso hasta en la palabra. Además, yo no se, pero los perros lazarillo son todos una preciosidad de animales. Hablando de eso, de uno que veíamos en el metro, Txispi me explica que suelen ser mezcla, normaluchos, porque los de cruce son más espabilados que los de razas puras. Qué cosas, aunque parece lógico, la mezcla mejora, la endogamia suele terminar mal, fíjate tú los Habsburgo. Viva Juan de Austria, dicho sea de paso.

En fin, que Yago dice que pedirá, de mayor un perro lazarillo, que vendría a ser como pedir unos ojos, que es cosa muy seria. Luego dice que le encantan los perros, suena el jingle o así y el remate ¿Y los gatos?, le pregunta el tío. ¡Los odio!, reponde con enérgica simpatía el bueno de Yago. Los gatos son odiosos, por mucho que dijesen lo contrario los Freak Brothers, qué tiempos. A mi, los gatos también me dan mucha rabia. Viva Yago y los perros lazarillo. Y Don Juan de Austria, otra vez.

La incultura

2010-11-29T03:37:00.000+01:00

Escuchado en lo de Carlos Herrera, que ya anda de vacaciones -cuando lo escribí, hace ya casi medio año, jolín con el congelador-, donde hablan sobre las colas. Una chica habla de las del autobús de Madrid, que nadie respeta, como casi la de todos los autobuses de España y una que si, la de la Iglesia de la Santa Cruz, o algo así, los miércoles, para ver a San Judas, de gran tradición popular y que, según la señora merece la pena hacer. Dice un contertulio "pero San Judas (sic) no era malo?" y contesta el otro "o, que se refiere al buen ladrón". Olé Carlos, nivelón el de tus colaboradores. La oyente como puede, aclara, San Judas Tadeo, y la presentadora recuerda que se trata de un santo muy milagroso.
Anda que no nos hace falta.
En fin.

La semana a mi aire

2010-11-26T06:55:00.001+01:00

Sábado

Se está echando el tiempo encima, así que preparo algo sobre el Festivaldebelenes. Resulta que hay por ahí nuevos amigos, a los que invito a incorporarse al tema. Oye, y se apuntan, qué bien. Preparo algunos cambios en la portada y me adelanto a una cosa que puse en la Sala Noble. Allí suelo poner cosas de músicas cancioncillas. Es un poco rollo lo de los vídeos, si no estás a vídeos. A mi me marea un poco, que si voy a leer, me pongan de oir. Llamadme ordenado o soso, en fin, no se. Bueno, cuestión, que en una güep de leer vi un video muy curioso sobre una experiencia impresionante y en plan casero. No cuento más. No os la perdáis, de verdad, que es chulísimo., Y si querés, oye, peus se comenta y todo.

Jueves
Un guitarrista toca la guitarra -lo que parece un poco redundante, pero a veces creo que no, periodistas que desinforman, políticos que desatienden a la polis, médicos que matan y no sigo que me pongo de mala gaita- de modo un tanto sincopado. Es una acústica negra, muy bonita, toca los acirdes muy abajo del traste, eso será agudo o grave, no se, y relampaguea las cuerdas con la mano derecha. Tiene un aspecto que me recuerda a un StoneRoses, un Syd Barrett de barrio que esta vez si se ha podido adecentar, que aún tiene fuerzas para rejuntar sus siete notas o así. Me resulta familiar, hoy, que he estado escuchando el Rhamadhan de Barrett, recién editado por lo legal, y me ha dado pena todos esos jóvenes roqueros que yacen orillados y moribundos, inútiles y aburridos en su talento desconocido. El sueño del que despertaron, algunos. Muchos roqueros caídos se llamaban Roger, como el propio Barrett.
Me gusta su frenética tonada, su esquizoide son y me abriga una pena al salir que no se va ni con el aire ni con el batriburrillo de los motores y las bocinas.

Viernes
Oigo en lo de Carlos Herrera que hablan, de pasada del estornudo fotónico, al que llaman estornudo fótico, no se. En fin, que explican lo de las luces, la pituitaria, el diafragma y no qué otras cosas de los interiores. Pero a lo que voy, que dicen que quienes tenemos especial sensibilidad a este asunto tenemos vetadas o muy controladas algunas pprofesiones, entre ellas, la de piloto de combate. Qué excusa más molona. Yo quise pilotar un F-18, pero en las prácticas, yo con la ele en San Javier o echando pepinos en las Bardenas, un instructor malaje me pilló, y por mucho que traté de disimular que es cosa de la alergía, atchís, me saco de allí con cajas destempladas. Y ya ves, chata, ahora aquí -plas,plas, golpecitos en la barra del bareto-, que como ya puedo tomar cubatas, pues recuperando el tiempo perdido.

Martes
Oigo contar en "Los últimos de Filipinas" que un día se encontró el crítico literario Rafael Conte con la presentadora de la tele Ana Rosa Quintana. La sin par televisiva, reciente novelista por aquel entonces, le preguntó si ya había leído su libro. No, le contestó Conte, ¿y tú?.
No aclaran el dato más interesante: ¿dónde coincidirían ambos?

Jueves
Resumen de la semana como me da la gana, o sea, desordenado, sin mucho sentido, pero oye, para lo que cuesta, en fin. Lo dicho, que atentos a los belenes y a todo lo demás, que aquí se sigue dando guerra.

Sábado
Y el sábado haré el cuadrante, me parece. Ay, el cuadrante.

El cuello Perkins

2010-11-24T19:57:00.003+01:00

Ando, cofcof, como toca en lo de los cambios del tiempo, achacoso y quejicón, cofcof, o sea lo que toca. Tengo al garganta, en lugar de con la pelota de tenis acostumbrada, más bien en plan papel de lija y del cantor de jazz de antes de ser sonora, o sea, que casi no se me oye. A ratos me vuelve y entonces parezco un sicario napolitano después de seis noches de mucho trabajar. Oye, que me oigo y me doy susto.
¿Qué hay que hacer en estos casos? Claro, no es plan arrarle con la garrota a todos los aires acondicionados, amenazar a los de la caja de ahorros y a las taquilleras del cine, tratar de volver a la manta zamorana y a la hoguera de monte. O igual si, pero tengo margen de dudas. Lo mejor, el cuello Perkins.
Me encanta, cuello Perkins. Es como cuando uno usa buen un término marinero o uno taurino, que parece que enttra, por la puerta grande, en el club d elos grumetes. Es como si tuvieses el pase para el Club de Sastres La Tijera Loca. Esto ha sonado un poco raro, pero en fin, me explico.

Perkins de cuello Perkins. Cogido de aquí, que parece divertido.

El cuello Perkins es elegante a la par que eficiente. Le tapa a uno las garganteces y le queda de cine, que tampoc es plan ponerse el de nudos que pareces un mugalari de cuando los comandos setenteros y ojo con esos. Pue seso, la elegancia a lo Perkins, que a los que tenemos el cuello estilizado, nos realza una barbaridad, y no opongo ejemplos, que se revoluciona el gallinero. Eso, si además, lo contrastas con la barba un poco crecida, por contraste, no veas. Oye, éxito asegurado.
En Madrid hay una sastrería que suele tener puesto en un letrerín el aviso de los jerseises de cuello Perkins. No tengo la foto, pero si la elegancia vence al AcheYeme, la conseguiré.
Y oye, Perkins era un magnífico actor.

El culo (con perdón)

2010-11-20T09:34:00.006+01:00

De Mingote.
El culo, no el perdón.
Esto, dicho así, igual suena un poco grosero, que no me veo yo llegando al salón donde las señoras de vestidos con tules y encajes, perlonas y té y tónica, que hay un malvado que es gin más que tónic, qué gente, admirando las estupendeces del culo de Mingote, o sea, con perdón.
Vamos al asunto, esto es, al culo, insisto, con perdón.

Mingote, certero como es, retrata la cosa por la parte más sensible. Y la retrata estupendamente, eso salta a la vista. Lo que tiene ser Mingote.
LA cosa va sobre la pornopolítica de la ciénaga catalana.
A mi, de los videojuegos para idiotas, de las toalleras y de las jadeantes votatoprias, lo que más me alucina, digo, como toma de temperatuta de cómo está esta ruina, es lo de la Univeridad Pompeu Fabra.
LA Pompeu, como se le llama coloquialmente es una universidad de precio privado y estatus público, para así poder chupar de la teta del presupuesto y de la teta del catalanet con pasta. Esto está quedando muy guarrindongo, pero es que el estado de erotización de la res publica es el que es. Esa universidad fue un invento del pujolismo -que era mucho más que CiU- para que los hijos de la casta nacionalista se quedasen en casa y pudiesen estudiar algo mejor que en las universidades públicas españolazas, ya por entonces amenazando derribo. Hace unos pocos años, si uno decía que iba a la Pompeu se le tildaba de pijojipi nacionalistilla, que es un especimen de la cosa local.
Vale. La cosa es que un candidato de un partido cuchufleta hizo una especie de performance en esa universidad. Es tradición, de un tiempo a esta parte, que en las universidades catalanas, emulando a Políticas de MAdrid, se insulte y hasta apedree a cualquier personaje no adicto a la causa. Sin embargo, los acólitos entre palmas, como ha de ser.
El candidato es un tipo al que llaman transexual, pero, por lo que él mismo pregona sobre sus atriburtos es sólo un señor con silicona por muchas partes de su anatomía que responde al nombre artístico -ay, el arte, cómo está el arte- de Carmen de Mairena. Sus últimas apariciones públicas estuvieron relacionadas con un par de detenciones por alquilar pisos a redes de proxenetas barcelonesas, en las que se explotaba a esclavas sexuales menores de edad. Como las de Cuba, donde la progrez, por aclarar. Como se imagina el lector, una masa de indignadas feministorras acudió armada de su santa ira a manifestarse contra esa lacra de la prostitución, el último vestigio de la esclavitud que pervive en Occidente. O igual se callaron como lo que son: paniaguados con la boca sellada a cal y duro.
Total, que tenemos a un señor llamado Carmen (que es nombre masculino muy usado en Italia, y pienso en el gran Carmine Coppola, por ejemplo), que se va a la Pompeu Fabra y como acto de campaña les enseña allí a los tipos que reuniese sus implantes siliconarios.
En El País, el periódico del Movimiento, no han publicado "Esto lo pagan con sus impuestos, señores", tal vez porque están demasiado preocupados en grabar conversaciones privadas o en justificar a los asesinos, desde González hasta a Mohamed. Bueno, cada cual manifiesta lo reprimido que está como puede, aunque, por el bien del personal, el uno se podría ir a disfrutar de su fortuna mejicana y al otro salir del armario ya y convertirse en la reina de los siete velos. Ánimo, valientes.
Total, que yo, para contarlo, me he enfandado del todo, lo cual es asquerosito. Y por ello, rindo mi más sentida admiración por el gran Mingote, porqueél ha sabido decir mucho más, mucho mejor, mucho más elegate y mucho más certero.
Y el culo, menudo culo el de Mingote.
Con perdón.

El chino

2010-11-16T21:03:00.000+01:00

Vaya, hombre, vaya. Leo en la prensa que resulta que hace unos días se murió Chu-li. No, el oso aquel de Madrid, no. Jo, que anda que no tenía guasa lo del oso panda aquel de cuando Tierno Galván. Todo lo que rodea a los osos panda es ráro. De un bicho que come bambú no se puede esperar menos. Aunque hay que reconcer que es osado en su indumentaria, lo que tampoco está nada mal. Bueno, los osos son animales muy peligrosos que no paran de comerse chavales con el rollo de que sin tan tiernos. Los osos. Y los chavales. A mi me gustaba aquella serie, Grizzly Adams. Que de tontería sse aprendía.
Bueno, pues no, que no era un oso, pero si salía en la tele. Chu-li era el fiel mayordomo de la terrible Ángela Channing, la más mala entre todas las malas del malerío, como si dijéramos. La madrastra de Blancanieves era una piltrafilla a su lado. JR, un cateto con petrodólares, hasta el pérfido Richard Channing se iba licuando en toda su altivez cuado aparecía Ángela, con su sonrisita falsona, el traje de chaqueta rojo y la permanente aquella de rulito pequeño que es la que llevan todas las señoras que van a lo de los autobuses esos que les regalan un jamón de cartón piedra después de sacarles hasta las muelas de oro con la smantas esas térmicas y atómicas.
Qué chorizos, pobrecitas.

Pero qué hubiese sido de la sin par Ángela Channing sin su fiel Chu-li. Pues nada.
Porque el malo-malo puede hacer maldades, pero si no tiene después uno por ahí que le limpia las huellas y que le sirve las coartadas como el té, en bandeja de plata, pues no tiene nada que hacer, al segundo crimen, le pillan. Y es que en quella serie no había ni uno bueno. Bueno, alguno si, pero la gracia la tenían los chungos. Y en mitad de todo aquel navajeo, Chu-Li, al que no se sabe si por no meterle en el ajo o porque se temían que fuese un karateka disimulado, nadie le decía nada. Ahora que lo pienso, me parece que Chu-li no era chino. Era gallego. Yo casi siempre lo recuerdo que se lo cruzaban en una escalera, que no se sabía si subía a buscar el trabuco o o si bajaba a servir el te, y allí la tontipija de la rubia aquellaque me parece que se llamaba Maggie, le decía hola, Richard Channing disimulaba mientras se pensaba cómo ponerle la zancadilla a Chase, Chase se atusaba la barba sonriéndole, el Juan Lanas rey de las camas suspirando por la Melissa y Melissa, ay, la lagartona, lagartoneaba, que era lo suyo, con todo el que pillaba, que para mi que era el único momento en que el chino achinaba los ojos, picarón, o sea. Y la madre del Juan Lanas, que seguía pidiendo a gritos una ortodoncia, joer qué piñata, colega. Bueno, pues es que así eran todos los capítulos, pero oye, lo que nos divertía. A mi lo que me flipaba es que los tios tuviesen viñedos y bodegas y que nunca saliesen las bodegas; o los periódico de Richard, que ni redacciónes, ni rotativas, ni nada de nada. O el Phantom que pilotó Chase, joer, que si yo fuese expiloto de Phantom en el Vietnam tendría tres fotos los menos subido a un ala vacilando a las gachises o firmando un frasco de napalm, no se. Aunque anda que también tiene tela, ir echando pepinos con un Phantom para acabar peleándote con una agüela con los chufitos recién quitados. Chufitos es una palabra que mola la tira. Y el chino, callado y mirando al horizonte, gallego fijo.
Y el descapotable de la lagartona, que esa es otra película.

Los días y las voces

2010-11-14T11:32:00.003+01:00

Lunes
Andamos por aquí de resaca por la visita de B16, que ha sido de órdago. La prensa ha comenzado las interpretaciones, probablemente porque se resisten a creer en la evidencia. Lo sencillo es complicado

Martes
Estoy afónico. Será que no hay nada que decir.

Miércoles
Pese a Tedi, aún compro discos. He encontrado uno que hace tiempo está descatalogado. Es uno de los Surfin' Bichos, pero ahora no me apetece mucho escucharlo, así que me limito a oirlo. Ya me lo se y se que me gusta, así que está bien.

Jueves
Un guitarrista toca la guitarra -lo que parece un poco redundante, pero a veces creo que no, periodistas que desinforman, políticos que desatienden a la polis, médicos que matan y no sigo que me pongo de mala gaita- de modo un tanto sincopado. Es una acústicsa negra, muy bonita, toca los acirdes muy abajo del traste, eso será agudo o grave, no se, y relampaguea las cuerdas con la mano derecha. Tiene un aspecto que me recuerda a un StoneRoses, un Syd Barrett de barrio que esta vez si se ha podido adecentar, que aún tiene fuerzas para rejuntar sus siete notas o así. Me resulta familiar, hoy, que he estado escuchando el Rhamadhan de Barrett, recién editado por lo legal, y me ha dado pena todos esos jóvenes roqueros que yacen orillados y moribundos, inútiles y aburridos en su talento desconocido. El sueño del que despertaron, algunos. Muchos roqueros caídos se llamaban Roger, como el propio Barrett.
Me gusta su frenética tonada, su esquizoide son y me abriga una pena al salir que no se va ni con el aire ni con el batriburrillo de los motores y las bocinas.

Viernes
Oigo en lo de Carlos Herrera que hablan, de pasada del estornudo fotónico, al que llaman estornudo fótico, no se. En fin, que explican lo de las luces, la pituitaria, el diafragma y no qué otras cosas de los interiores. Pero a lo que voy, que dicen que quienes tenemos especial sensibilidad a este asunto tenemos vetadas o muy controladas algunas pprofesiones, entre ellas, la de piloto de combate. Qué excusa más molona. Yo quise pilotar un F-18, pero en las prácticas, yo con la ele en San Javier o echando pepinos en las Bardenas, un instructor malaje me pilló, y por mucho que traté de disimular que es cosa de la alergía, atchís, me saco de allí con cajas destempladas. Y ya ves, chata, ahora aquí -plas,plas, golpecitos en la barra del bareto-, que como ya puedo tomar cubatas, pues recuperando el tiempo perdido.

Sábado

Voy pasando por donde siempre, pero casi no hay movimiento. Veo que donde Marta ha aparecido una esfera desocupándose. Me encanta, al menos. Gracias.

Domingo

Feliz semana para todos.
Nos vemos.

Brindando con un día de retraso

2010-11-10T20:32:00.005+01:00

Voy con un día de retraso, pero es que así son las cosas y así se las vamos contando, o sea, a salto de mata, lo mejor que se puede, pero con las prisas en los talones y la cabeza en ocho sitios a la vez. Ya lo tengo dicho, quien quiera más, al Frankfurter Allgemeine Zeitung, que esto no da para más. Resulta que ayer, fiesta de la Almudena, hermosa y madrileña, se conmemoraban lo requetenoecuántos años de la proclamación de San Juan de Letrán como basílica. Resulta que, cuando el emperador Constiantino se rindió a la evidencia y trató de aclarar los asuntos de su garito proclamando al cristianismo como lo que d efacto era, religión oficial, el primer templo que adquirió el rango basilical fue la Iglesia de San Juan de Letrán, en Roma, San Giovanni in Laterano, porque los nombres, cuando se dicen en italiano ganan un rango fascinante, a ver si no. Las basílicas, según estudié en mi lejana juventud, latina del latín -no de las papichulas, ojo-, entusiasmada y artística, tienen su origen en los edificios de planta rectangular que solían estar destinadas a oficinas para los romanos. Oficinas de los oficios, como si dijñéramnos. Cuando las celebraciones cristianas fueron pasando de la clandestinidad al ámbito público, de la catacumba a la luz, se fueron adaptando las viejas basílicas en desuso a templos consagrados a Dios. O sea, la riqueza, en lugar de templo lujoso, se apañó con lo que había, quitando la mugre y adecentándolo un poco. Muerte al tópico.

San Juan de Letrán por la parte interior, que se suele ver menos. Muchos se creen que la basílica y todo el complejo anexo está en Italia, pero no es así. Todo esto es parte del Estado Vaticano, lo mismo que San Pedro, así que la tira y media de turistas han estadpo más tiempo en tierra vaticana de lo que se imaginan. Qué cosas.

Total, que San Juan de Letrán se convirtió en la primera iglesia de Roma, en su piedra angular, lo cual que con el tiempo, pese a que no demasiada gente lo sabe, la sede obispal de la ciudad está allí y no en la también basílica de San Pedro del Vaticano. Y por ello, por ser la más importante para los romanos es también la de todos los critianos, la de todos los bautizados que en algún momento hemos deambulado por este valle de lágrimas.
A mi, San Juan de Letrán me tiele loco. Me maravilla, me encanta, me conmueve, me abruma, me fascina. La he visto en la gélida Navidad, en el asfixiante verano, bajo la lluvia y el atronador brurrum de los motorinos y siempre me acuerdo, porque es uno de mis lugares favoritos.
Con un día de retraso, feliz cumpleaños, basílica de la cristiandad y depósito de tanto rato romano bien disfrutado.
Brindo, chinchín.

Bienvenido

2010-11-05T23:11:00.005+01:00

Para la cosa gastronómica, casi mejor nos damos un garbeo por lo del FutBlo, que desde que remozó su garito en delicatese de qualité oye, veo que le va de cine, del bueno, de Finch y todo eso. Pero oye, ese amor que tengo a las once varas, pues ya está.
Todo viene de oir a la gran, la fantástica, mi querida y siempre admiradísima Paloma Gomez Borrero, una de las mejores periodistas de España que sólo rinde a una cuota, la del buen trabajo y la profesionalidad, en este país donde cualquier pedorra llega a ministra o a bedete del Salvamé (con b de burrada), que para el caso no es que sea lo mismo, es que a veces casi compensaba el cambio, me da a mi. Bueno, vuelvo, aúpa PGM, que el otro día la escuchaba cosas de los papas en los viajes, del avión y demás. Hablaba tambiñen sobre las costumbres de B-16 en lo tocante a la gastronomía. Decía que sobre todo, el asunto bávaro. Y eso a mi, de entrada, me encantó. Que pudiendo rendirse a los ágapes pantagruélicos, a las pijadas nubelcuisineras, las chorradas deconstruidas o las mariscadas sindicales, al Su Santidad le mole lo de su pueblo, el kartofen y la ensalada de col agria. Me encanta. Luego los dulces, que es como una picardía de nene traviesillo, porque eso se lleva mal con su diabetes, o sea. Pero en fin, a la vejez, viruelas. Quee s hombre de un plato y postre, de poco exceso, que no le gusta el vino y que para beber, naranjada.
Así que yo, apadionado de la comida de casa, de las cocias enormes, donde he ehcho los deberes mientras la mamádelpianista preparaba la cena y yo le preguntaba y ella me exlicaba y aún ahora nos cambiamos recetas, trucos y comentamos lo del Arguiñano., me lio y le recomiendo un menú a Benedicto XVI, parq que sepa que los buenos anfitriones, en lugar de escurrir el bulto, como el tarugo de Zapatero o de insultar al visitante, como los neorracistas estosd e por aquí, preparamos las mejores viandas para que quien vene, sea el personaje más importante del mundo o el último de la fila, se sienta a gusto y sepa que lo mejor que podemos hacer es comer del mismo puchero.
Yo, de entrada, le prepararía, con un buen pan de corteza crujiente y miga dura un pan con tomate la mar de catalán con un jamoncito cortado con cariño y de cerca del hueso.
Con unos pimientos de esos que son rojos pero se mueven entre el verde y el marrón, de piel tirante y con brillo, bien asados, con sus berenjenas y una poca de cebolla y de tomate asado, haría la versión casera de la escalibada, que es, una vez horneada, limpia y cortadita, pasada por la sartén con ajo y perejil, que eso acompaña de fábula a una buena butifarra bien hechecita, que bvedría a ser como el kartofen pero bien visto por el jeta del abad de Montserrat, que sigue escurriendo el bulto sobre lo del aborto, el muy...
Como sería cosa de ir con platicos pequeños, que tampoco es cosa de pasarse, le pediría permiso al qeuipo médico habtual para que, si el exceso cabe, se pudiese rematar el asunto con unas trorrijas de esas caseras caseras y buenas buenas, y le contaría el porqué de se dulce, sin lugar a dudas la repostería más exquisita que se pueda crear, por mucho que le den al soplete los pijomodernos de la gilicocina. A ver quién es el listo que, con pan duro, leche, huevos, azúcar, limón y canela, mejora el asunto.

Pues eso, que le como el sitio a la pachanga alcohólicoalimenticia del ClubdelaBulla para que B-16 se sienta como en casa. Porque, peregrinos de esta vida, todos estamos en casa cuando estamos juntos. Que ya nos lo dijo el Jefe, que Él estaría allí en cuanto nos juntásemos dos. Pues eso, que nos juntamos y comeremos como se merece.

Heredos de los dibujos

2010-11-01T19:29:00.000+01:00

Hace un tiempo o lo leí o lo comentaba con alguien. Hoy lo he recordado, a propósito de una entrevista con un fulano que se dedica a algo como alto ejecutivo de una compañía de comunicaciones o cosa parecida. De esa gente que desayuna en La Haya, merienda en Palermo, toma un arroz tres delicias en Pekín y se echa la siesta en México DF. Si es mujer, le preguntan que cómo concilia la vida familiar con ese batiburrillo de aeropuertos. Me acuerdo de una entrevista con Esperanza Aguirre, a quien le preguntaron algo de ese estilo. Ella, con gélida seriedad le preguntó al botarate del entrevistador si esa misma pregunta se la había hecho al jefe de la oposición de su Parlamento o al presidente del Gobierno. Ay, el pijosexismo. En fin.

A lo que iba, el tipo ese tan ejecutivo y tan viajero, se pone graciosos y dice que da la vuelta al mundo más rápido que Willy Fog, en sólo diez días. Qué tío, qué gracioso, que ocurrente. Si es que hay quien se pone a discurrir y termina en grave riesgo de embolia. Siguiendo con el asunto, sobre el baúl de la Piquer, he oído citarlo refirinedose a lo grande que es, lo que pesa y lo viejo. Del viaje, poco.
Porque, que es lo que o había leído antes, hoy habíamos comentado en plan amiguetes, que el personal se refiere a Willy en lugar de a Phileas. O sea, que el dibujo animado de aquella serie infantil tan bien resuelta se ha zampado al personaje de la novela de Julio Verne. Algo aprecido ocurre con los mosqueperros, los divertidísimos mosqueperros, que han terminado por fagocitar a su referente. Ahora solo falta que vengan tres neomodernos del CCCB y hagan una exposición sobre iconos pop que canibalizan a sus personajes literarios. Oye, que habría colas. Y el ejecutivo, estresado, pobre.
Lo de los libros digitales puede terminar salvando a Phileas, me pareec a mi. O sea, que si he de cascar 20 euros por lo útimo del danbraun de turno en botonicos, igual termino por las obras que estén libres de pago, que tienen más aventura y más enjundia. Es cosa mía, vale, pero es que uno se agarra una lista de los más vendidos y cuesta imaginar si alguno de ellos aguantará dentro de, no se, cinco, diez años.
La isla del tesoro. Me pica la curiosidad. Un destino al que no llegaron ni Phileas, ni Willi, ni el ejecutivo viajero.